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管理处，找到吴胖子。
“吴头儿，”他说，“您在龙门多少年了？”
“十几年了。”吴胖子说。
“十几年里，有没有见过一个……很奇怪的人？不像是来拜佛的，倒像是来住着的。”
吴胖子想了想，犹豫了一下。
“有一个人，”他慢慢说，“但不知道是不是客官要找的。”
“什么样的人？”
吴胖子挠了挠头。“倒是个怪人。但他不疯，他……他说话很清楚，就是不爱理人。他来龙门很多年了，每年都来，有时候一年来好几次。每次来都一个人，不说话，不看人，直接走到北边最偏僻的那段崖壁去。一待就是一整天，天黑才走。”
“他去做干什么？”
“不知道。”吴胖子说，“那地方太偏了，平时没人去。我手下的小弟去看过，回来说他在崖壁前面坐着，有时候喝酒，有时候弹琴。别的就不知道了。”
陆悬鱼的心跳快了一拍。
“那地方在哪里？”
吴胖子犹豫了一下，看了陆悬鱼一眼，又看了看他手里的银子。
“北边，”他说，“过了那一片小佛龛，再往前走一里多地。那里有一处崖壁，拐了个弯，外面看不见。那地方偏僻得很，平时没人去。”
他顿了顿，又说：“那个怪人，在那里刻了一整面崖壁。”
“刻了什么？”
吴胖子摇了摇头。“不知道。他不让人看。有工匠说过，那个怪人很多年前就来了，每次来都带一个石匠，在崖壁上面刻。刻了很多年，断断续续的，刻完就走。那石匠是龙门最好的石匠，姓刘，手艺好，嘴也紧。问他刻的什么，他不说。只说那怪人给的钱多，让他刻什么就刻什么。”
他看了看四周，压低声音：“那怪人刻了这么多年，谁也不想知道刻的是什么，无非佛像什么的。客官要是想去看，沿着河滩往北走，过了小佛龛，看见崖壁拐弯的地方，往里走就是了。”
陆悬鱼点了点头，拱了拱手，转身就走。
沿着河滩往北走，过了那片密密麻麻的小佛龛，崖壁越来越陡，河滩越来越窄。路不好走，碎石满地，杂草丛生，有些地方要踩着石头才能过去。
走了约莫一炷香的功夫，崖壁忽然往西拐了一个弯，把一片小小的河滩藏在了山坳里。站在外面，确实看不见。
陆悬鱼拐过弯，站住了。
崖壁在这里凹进去了一块，形成一个半圆形的空地，约莫两三丈宽，一丈多深。空地上干干净净的，没有杂草，没有碎石，像是被人仔细打扫过。
空地的正中央，摆着一张石桌、一把石椅。石桌上放着一只粗陶酒壶、一只酒碗。酒壶是空的，碗底还有一点残酒，已经干了。
而崖壁——整面崖壁上，刻满了东西。
不是那种整整齐齐的佛龛，也不是那种规规矩矩的佛像。是画，是字，是刻在石头上的、一个人的一生。
陆悬鱼站在崖壁前面，看着那些雕刻，一句话也说不出来。
最先映入眼帘的，是一幅巨大的雕刻——占了整面崖壁的三分之一。刻的是一个战场。战马奔腾，刀枪如林，尸横遍野。一个将军站在高坡上，手里握着一把长枪，身后是残破的旗帜。他的面容看不清楚，但他的姿势能看出来——他在看远方。远方是什么？远方是家的方向。
将军的旁边，刻着几个字——“永嘉五年，洛阳陷。”
白清站在陆悬鱼身边，倒吸了一口冷气。
“永嘉五年……”他低声说，“那是……永嘉之祸。”
陆悬鱼没有说话。他继续看。
战场的旁边，刻着一幅画——一座城，城门大开，百姓扶老携幼往外逃。一个书生站在城门口，回头看了一眼，然后转身走了。他的背影很瘦，很孤单。
书生的旁边，刻着一行小字——“避乱江南，从此不宜回洛阳。”
再旁边，是一幅画——一座山，山上有竹林，竹林里有几个人。他们在喝酒，在弹琴，在大笑，在痛哭。一个穿灰衣服的人坐在最边上，手里拿着酒碗，看着远方。他的表情看不清，但他的姿势能看出来——他在等什么。
这幅画的旁边，没有刻字。但白清看了一眼，就说：“竹林七贤。”
陆悬鱼继续看。
接下来的雕刻，风格变了。不是画，是字。不是那种规规矩矩的隶书楷书，是狂草，笔走龙蛇，像是写的时候手在抖。字刻得很深，一笔一划都刻进了石头里，像是怕它们被风吹走。
刻的是诗。
“夜中不能寐，起坐弹鸣琴。薄帷鉴明月，清风吹我襟。孤鸿号外野，翔鸟鸣北林。徘徊将何见？忧思独伤心。”
白清念出声来，声音有些哑。“这是……阮籍的《咏怀诗》。”
陆悬鱼继续往下看。
下一首诗——
“一日复一朝，一昏复一晨。容色改平常，精神自飘沦。临觞多哀楚，思我故时人。对酒不能言，凄怆怀酸辛。”
再下一首——
“平生少年时，轻薄好弦歌。西游咸阳中，赵李相经过。娱乐未终极，白日忽蹉跎。驱马复来归，反顾望三河。黄金百镒尽，资用常苦多。北临太行道，失路将如何。”
一首接一首，刻满了整面崖壁。每一首诗旁边，都刻着一幅小画——一个人在喝酒，一个人在弹琴，一个人在痛哭，一个人在发呆，一个人站在山顶上看远方，一个人坐在河边听水流。
最后一首诗，刻在最边上，字迹比其他诗都大，也刻得最深。一笔一划，像是用尽了全身的力气——
“生命几何时，慷慨各努力。”
陆悬鱼站在那首诗前面，站了很久。
诗下面，刻着一幅小画。画的是一个石匠，蹲在崖壁前，手里拿着锤子和凿子，正在刻字。石匠的旁边，站着一个人，穿灰衣服，头发散乱，手里拿着一卷纸，纸上写着字。他在念，石匠在刻。一个念，一个刻，念了很久，刻了很久。
画的旁边，刻着一行小字——“刘石匠，洛阳人，善刻石。永嘉七年春，余始与刻此壁。凡二十余年，刻字三百余，画像四十余。石匠老矣，余亦老矣。壁未竟，而人将去。”
陆悬鱼伸出手，摸了摸那些字。石头是凉的，但他的指尖是热的。他摸到了那些刻痕，深深的，一道一道的，像是刀刻在心上。
“二十多年……”他低声说。
白清站在他身后，声音有些哽咽。“老板，他在这里刻了二十多年。他把自己的一生……刻在了石头上。”
陆悬鱼没有说话。他看着那些诗，那些画，那些字。他看见了一个人，从战场上的将军，到逃难的百姓，到竹林里的隐士，到崖壁前的刻石者。他看见了一个人，把自己关在酒里、琴里、诗里、石头里，关了二十多年。
他看见了一个人，把所有的苦、所有的悔、所有的怕、所有的等，都刻进了石头里。
“他等了一百多年，”崔钰说，“等一个人来问他。”
陆悬鱼站在崖壁前，风吹过来，吹动他的衣角。伊水在远处流，无声无息。
他想起了道安说的话——“他把自己的愿刻在石头上。石头烂了，愿还在。我连愿都没有。”
阮籍啊阮籍。你不是没有愿。你把愿刻在了石头上，刻了一整面崖壁。
回去的路上，没有人说话。
三匹马慢吞吞地走在官道上，云团跟在旁边，步伐依旧沉稳。夕阳在他们身后，把影子拉得很长。
白清骑在马上，手里攥着那卷诗，攥得很紧。他的眼睛有些红，不知道是风吹的还是别的什么。崔钰骑着黄膘马跟在最后，一言不发，目光落在前方的地平线上。
陆悬鱼骑着枣红马走在最前面。他看着远处的洛阳城，城墙在夕阳下泛着暗黄色的光，像一头伏在大地上的巨兽。城门已经关了一半，进出的人少了，官道上安静下来。
洛阳的城墙很高，站在上面能看见半个洛阳城。城里的灯火一盏一盏地亮起来，像天上的星星落到了地上。洛水在城下流，黑沉沉的，无声无息，像一条黑色的绸带，把洛阳城缠在中间。
陆悬鱼站在城头，望着洛水东流。
水往东流，一直流，流到海里。人往哪里流？阮籍流了一百多年，流到了龙门，流到了崖壁前，流到了石头里。他把自己刻在了石头上，石头不会流，石头会站在那里，千年万年。
他想起了比干说的话——“小卒过河能顶车。”
小卒过了河，就不能回头了。往前走，走一步算一步。走到河边，过河。过了河，就不能回头了。
真正的棋局，才刚刚开始。
他站在城头，站了很久。风从东边吹过来，吹动他的衣角。城下的洛水在月光下闪着细碎的光，像一面被打碎了的镜子。
云团趴在他脚边，安静地看着城下的灯火，目光沉稳。它没有摇尾巴，没有打哈欠，只是安静地趴着，像一尊石兽。
白清和崔钰在城下等着，没有说话。
洛阳城的灯火一盏一盏地灭下去，夜越来越深。洛水还在流，无声无息，一直往东，往海里去。
陆悬鱼从城头上下来，翻身上马。
“走。”他说。
三匹马和一只神兽，消失在洛阳城的夜色里。
身后，洛水东流。