第541章寻妻之路

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点杂质都没有的黑。他看着那块黑，看了几秒，又把脸转回来，靠着背包，看着王飞。
    “排长，”他说，“你去找嫂子，她知道吗？”
    王飞的手在口袋里摸了一下铜板。铜板已经不凉了，被他的体温捂热了，热得摸上去像两块小小的、圆圆的、平平的、什么都不是的石头。
    “不知道。”
    小周愣了一下，然后又笑了。这次的笑不是迷迷糊糊的笑，是那种懂了什么的笑，但懂了什么他又不说，就只是笑，笑得露出两颗虎牙，笑得眼睛弯弯的，笑得像一个听了一个笑话、听懂了、但不觉得好笑、只是觉得这个笑话挺有意思的、所以笑了一下的、年纪不大但已经不太像个小孩子了的人。
    “那你去了，嫂子要是不在呢？”
    王飞把水壶拿起来，拧开盖子，喝了一口水。水已经不凉了，温温的，带着一丝丝的、说不清是铁的味道还是塑料的味道的、奇怪的味道。他把盖子拧上，把水壶放回膝盖上，想了很久。
    “不在就不在。”他说。
    小周没再问了。他把背包从王飞那边拖过来，抱在怀里，下巴搁在背包上，眼睛半睁半闭的，像一只趴在墙头上晒太阳的、懒洋洋的、什么都不想管的、什么都不想知道的猫。
    “排长，”小周的声音很轻了，轻得像一片叶子落在另一片叶子上，“我觉得你挺厉害的。”
    “厉害什么？”
    “厉害你还能走。”
    王飞没接话。
    小周的眼睛全闭上了，睫毛很长，长到在眼下投下一小片扇形的阴影，阴影随着车的颠簸轻轻地颤着，像蝴蝶的翅膀，像风中的草叶，像一颗还在跳动的、薄薄的、透明的、能看到里面的血在流的心脏。
    “要是我，”小周的声音越来越轻，轻到最后几乎听不见了，“我可能就走不了了。”
    他睡着了。
    王飞看着他，看了很久。车在晃，灯在晃，小周的睫毛也在晃。整个世界都在晃，像一锅快要烧开的水，像一颗快要落下去的太阳，像一个快要倒下去的、但还撑着、还撑着、还在撑着的人。
    他把目光从小周身上移开，落在车窗上。车窗上的雾气还没散，但那个被小周擦出来的透明的小圆还在。透过那个小圆，他看见了一颗星星。只有一颗，孤零零的，亮亮的，像一个被谁忘在天上的、忘了收回去的、忘了还有人在看它的、忘了自己还在亮着的、什么都没有忘记但什么都不记得了的、小小的、远远的、亮得让人心里发酸的光点。
    他盯着那颗星星看了很久，久到那颗星星在他的眼睛里变成了两个，两个变成了四个，四个变成了一片模糊的、亮闪闪的、什么都看不清的、像眼泪一样的东西。
    他闭上眼睛。
    闭上眼睛以后，他又看见了那块预制板。灰白色的，厚厚的，沉沉的，压在他身上。他推它，它不动。他再推，它还是不动。他用了全身的力气推，它纹丝不动。它像一座山，像一堵墙，像一个从天上掉下来的、专门为他量身定做的、刚好能把他罩住的、刚好能让他动弹不得的、刚好能让他知道什么叫做“没有办法”的东西。
    他推不动它。
    但他还在推。
    不是因为他觉得能推动，是因为他在底下，它在上面，他不推，它就一直压着，一直压着，一直压着。他不想被它压着。不是怕疼，是不想在它底下待着。不想在它底下待着，不是因为底下黑，是因为底下太安静了，安静得能听到自己的骨头在响，响得他心里发毛，响得他想喊，喊出来却没有人听见，喊出来只有他自己的耳朵听见，听见了更害怕，害怕了更想喊，喊了还是没人听见。
    他睁开眼。
    小周还在睡。星星还在天上。车还在走。
    他把背包从膝盖上拿下来，放在脚边，把背往后靠了靠，靠在椅背上。椅背很硬，硌得他的腰更酸了，酸得他把背直起来，又靠下去，又直起来，像一条搁浅在岸上的鱼，张嘴，闭嘴，张嘴，闭嘴，吸进去的不知道是空气还是什么，吐出来的也不知道是二氧化碳还是什么。
    他忽然想起一个数字。
    四百多里。
    从小店镇到临汾，四百多里。他不知道四百多里是多远，坐车要一天一夜，走路要走不知道多少天，跑步要跑不知道多少个小时。他跑过五公里，跑过十公里，跑过二十公里，但他没跑过四百多里。他不知道四百多里跑下来是什么感觉，不知道跑完四百多里以后他的腰还在不在，不知道跑完以后他还能不能站起来，不知道跑完以后他还会不会想再跑一次。
    但他知道一件事。
    他在路上。
    信也在路上。
    丽媚也在路上。
    所有人都在路上。不是同一条路，但都是路。都是有起点的、有终点的、起点和终点之间隔着很远很远的距离的、要走很久很久的、走的时候会累的、会疼的、会想停下来的、会停下来但停不了多久就会继续走的、不知道为什么要走但就是不能停下来的路。
    他在路上。
    走，就够了。
    车又晃了一下，晃得他差点从座位上滑下去。他的手本能地抓住了前排座位的靠背，抓得很紧，紧到指节发白，紧到指甲嵌进人造革里，紧到靠背上留下了五个深深的、小小的、像钉子一样的印子。
    他松开手，看了看那五个印子。
    它们在那里，小小的，深深的，像五个句号，像五个逗号，像五个没有写完的、写了又涂掉了的、涂掉了又写了但写出来已经不是原来的样子的、歪歪扭扭的、谁也认不出来的字。
    他把手插进口袋，摸到了铜板。
    铜板不凉了，也不热了。它们的温度和手的温度一样了，一样了就感觉不到了，感觉不到了就好像不存在了，就好像它们从来没有在他的口袋里待过，就好像他从来没有在废墟上捡起过它们，就好像那块预制板从来没有落下来过，就好像什么都没有发生过。
    但他知道发生过。
    他的手之道发生过。他的腰知道发生过。他的口袋里那两个不再亮的铜板知道发生过。他那张被磨掉了“休”字的处方笺知道发生过。他那张叠得整整齐齐的、放在枕头底下又被拿出来的、揣在口袋里又被捂热了的请假条知道发生过。
    所有人都知道发生过。
    但没有人说。
    不说就不说吧。有些事不是用来说的，是用来藏在口袋里的，是用来压在枕头底下的，是用来在半夜醒来的时候摸一下的，是用来在走不动的时候想一想、想完了就继续走的。
    车又颠了一下。
    王飞把背挺直了。
    挺得很直，直得像一把刀。
    一把还没开刃的、还没试过刀的、还不知道自己能不能切开东西的刀。
    但刀就是刀。
    开不开刃，都是刀。
    车往前走。往临汾的方向走。往丽媚的方向走。往一个他还没想清楚的、还不知道能不能到达的、还不知道到达了以后会怎样的地方走。
    车灯照亮了前面一小段路。
    路很长，很长，长到看不见尽头。
    但路在那里。
    有路，就能走。

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