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衣下摆拍在腿上，刮得他眼角的皱纹里进了沙，刮得他手里的摄像机晃，刮得他帆布包里的小鸭子暖水袋晃，刮得他口袋里的粉色鞋带晃，刮得他胸口里的笔记本晃，晃得他心里的那个不敢命名的东西，也跟着晃。
他走到塬顶的时候，回头看了一眼。
渡口还在，老周还站在那里，棉大衣的下摆拍在腿上，像块晒了一整天太阳的老船板。老船夫还站在那里，烟袋锅还攥在手里，没点，像尊雕塑。黄河还在流，浪头砸在青石上，闷的，像他的心跳，像他的干呕，像他的不敢命名。鹏程大厦的残架子还在塬顶的另一边，像个黑色的十字架，像个审判他的法官，像个没拔出来的刀。
风里传来苏眠的声音。
很轻。
像落在红泥里的雪。
“别骗自己了。”
顾明远没回头。
他往兰州的方向走。
土路往前延伸，看不见尽头，像他的过去，像他的未来，像他不敢命名的东西。风里带着雪的味道，像S说的，兰州有雪，像苏眠视频里的红泥，像他鞋帮上的红泥，像黄河里的红泥。他手里的摄像机沉，死沉，压得他的锁骨“咯”一声响，他口袋里的暖水袋是37度，他胸口里的笔记本沾着红泥，他帆布包里的茉莉花书签干得发脆，他心里的那个不敢命名的东西，正在慢慢长出名字。
他不知道要去兰州找什么。
不知道要找苏眠，还是找孩子，还是找自己，还是找那个敢不骗自己的顾明远。
他只知道，他要去。
身体比脑子快。
就像当年他拿起摄像机的时候，也没想过要骗自己那么多年。
就像苏眠说的。
别骗自己了。
塬顶的风更大了。
刀一样的风。
刮在脸上。
疼。
顾明远没停。
他往前走。
往兰州的方向。
往雪里去。
往不敢骗自己的地方去。