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灯串亮了，一串串挂在山脊上，像给死人戴的珠链。黄河水面反射着城市的霓虹，金红褪成紫灰，最后只剩一片深不见底的墨。
手机在口袋里黑着，像个死去的器官。
赵鹏程的新闻正在全网飞，朋友圈大概已经刷爆了。老周肯定急疯了。沈婉清大概松了口气。刘教授大概正端着茶杯点评“年轻人不自爱”。苏眠呢？苏眠如果在兰州的某个小旅馆里刷到这条新闻，是会冷笑，还是会哭？
他忽然觉得很累。
不是辞职那天算余额的茫然，不是看苏眠书稿时心碎的锐痛，是一种钝的、整体的坍塌。像一座被挖空了地基的楼，每一块砖都还在原位，但引力已经失效了。
他这辈子拍了那么多人的故事。
拍过艄公怎么跟死神抢水，拍过窑洞里的婆姨怎么等丈夫，拍过下岗工人怎么在雪地里捡煤渣。
他以为自己是在记录时代。
直到今天才发现，从他签下赵鹏程那份分成合同的那天起，他就把自己也卖给了镜头——只不过他是被剪辑掉的那个配角，是导演为了衬托主角光辉，专门安插的“堕落样本”。
“归处……”顾明远对着那行刻字，轻轻念出声。
风把这两个字卷走，一口吞了。
他站起身，拍了拍裤子上的灰。
没擦指尖的铁锈。
他转身，背对着黄河，往桥南走去。
脚步很慢，但每一步都踩得很实。
风铃还在书店门口响，叮，咚。
像谁在问：“去哪？”
他没答。
倦鸟没归处，倦鸟只是……不想飞了。
走到桥头公交站，他在一张脏兮兮的塑料椅上坐下。
旁边有个卖烤红薯的老汉，炉子冒着白汽，甜香混着煤烟味飘过来。
顾明远摸出兜里仅剩的零钱，买了一块。老汉用铁皮铲子敲了敲炉壁，递给他一个烫手的红薯，还顺手扯了张旧报纸包着。
他捧着那团热乎气，低头剥皮。
橙黄的瓤露出来，热气腾起来，熏得他眼睛一热。
他咬了一口。很甜，烫舌头。
这是今天，不，是这几个月来，第一个不苦的东西。
他坐在兰州冬夜的冷风里，就着黄河的涛声，一口一口吃完那个红薯。
然后把包红薯的报纸展开。
头版是娱乐版，标题还没看清，借着路灯一看——
赫然印着赵鹏程的大幅照片，标题八个字：侠之大者，守住底线。
顾明远愣了一秒。
把报纸揉成一团。
扔进了垃圾桶。
没扔准，纸团滚落在桶边，像只被踩扁的麻雀。
他站起身，往黑暗里走。
身后的铁桥沉默着，那行“倦鸟归处，即是吾乡”被夜色吞没。
但顾明远知道它在那儿。
就像他知道，有些话一旦刻上去，锈迹就永远消不掉。
就像他知道，赵鹏程赢了场面，但他还没输干净。
至少他还摸过苏眠的字，还吃过这口热红薯，还……还没死。
夜更深了。
远处传来火车的汽笛声，长长的一声，从兰州站的方向来，开往远方，或者，开往没有归途的路上。