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手中那本书，沉得像一块墓碑，压得他臂弯发酸。
沈婉清的话，在他脑海里一遍遍回放。
“真实的你，比她写的更烂。”
是的。
苏眠写的是表象，是心理，是那个在特定情境下的他，是经过艺术加工后的产物。
而沈婉清，作为陪伴他走过十几年岁月的妻子，看到的是他在生活琐碎中的冷漠，在利益冲突时的算计，在家庭责任前的缺席，在人性弱点面前的屈服。
她看到了那个连苏眠都不知道的、更不堪的顾明远。
他抱着书，退回屋内，关上门。
背靠着冰冷的门板，他缓缓滑坐在地上。
打开台灯。
光线照亮了手中的《倦鸟知返》。
他翻开封面的那一刻，一股不同于黄河边清样那种刺鼻廉价味的油墨香气扑面而来，这是一种工业化的、精致的、甚至带着诱惑气息的香气，掩盖了纸张本身的味道。
他随手翻开。
第137页，被折了一个角。
像是有人特意标记过，那个折角的边缘锋利得像刀刃。
顾明远的心跳漏了一拍。
他翻到那一页。
一行文字被用黄色的荧光笔重重地标了出来，像一道醒目的伤疤，横亘在洁白的纸页上。
“他从来不敢在女人面前脱掉衣服——不是因为害羞，是因为他怕她们看到他胸口那道疤。那道疤不是外伤。是他自己长出来的。”
顾明远盯着那行字，呼吸停滞。
他低下头，颤抖着手指，解开衬衫最上面的两颗纽扣，扯开衣襟，看向自己的胸口。
那里，皮肤光洁，肌肉因为缺乏锻炼而松弛，除了岁月的痕迹和几根稀疏的胸毛，什么都没有。
没有疤。
一道都没有。
可为什么，他感到那里正传来一阵撕裂般的剧痛？仿佛有一只无形的手，正从内部撕扯着他的血肉。
苏眠写的是一道不存在的疤。
一道精神上的疮疤。
沈婉清说的是一个更烂的人。
而老船夫问他：“你敢拍吗？”
顾明远抬起头，看着镜中那个憔悴的男人。
昏黄的灯光下，那个男人的脸上，写满了惊恐、迷茫和深不见底的绝望。
他缓缓抬起手，摸向心口。
那里空空荡荡，却又沉甸甸地压着一道看不见、摸不着，却比任何外伤都更痛的——疤。
一道自己长出来的疤。
这道疤，连接着他对父亲的愧疚，对沈婉清的亏欠，对女儿的忽视，对赵鹏程的依附，以及对苏眠的利用。
它确实存在。
只是不在皮肤上，而在灵魂里。
顾明远猛地将手中的书摔在地板上。
书本撞击地面，发出一声闷响，然后又弹起，摊开在那一页，那行被荧光笔标记的话在昏暗中依然刺眼。
他蜷缩起身体，将脸埋进膝盖。
这一次，他没有再压抑自己的声音。
压抑的、痛苦的呜咽声，在空旷的书房里回荡，像一只受伤的野兽在舔舐伤口。
窗外，天色开始泛白。
新的一天开始了。
但对于顾明远来说，属于他的那个世界，已经彻底崩塌了。
只剩下这道自己长出来的疤，在黑暗中隐隐作痛，提醒着他——真实的自己，究竟有多烂。