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魂的嘶吼，被封印在这段朽木之中。
而在所有这些杂乱无章的刻痕之中，最深、最清晰、也最刺眼的一道，是一个名字。
“顾明远”。
三个字，刻得很深，很深，几乎嵌入了树干的骨髓里。边缘的木刺外翻，像一道刚刚撕裂的伤口。
顾明远怔住了。
他伸出手，颤抖着，指尖触碰上那三个字。
冰凉，粗糙，带着木头的纹理和岁月的侵蚀感。
是谁刻的？
什么时候刻的？
他不知道。也许是某个看过《大河》的狂热粉丝，也许是某个对他心怀怨恨的陌生人，也许……只是某个无聊的路人，随手刻下了这个名字，然后转身离去，早已忘记。
但这个名字，出现在这里，出现在这个时候，出现在这棵象征着死亡与腐朽的枯树上，却像一道惊雷，劈开了他所有的伪装。
他，顾明远，这个名字，早已被刻在了耻辱柱上。
被苏眠，被赵鹏程，被沈婉清，被那个在剧场里路过的清洁工，被所有窥视着他、评判着他、消费着他的人。
他以为自己可以擦掉，可以否认，可以重新开始。
但刻痕太深了。深到无法磨灭。
他的指尖，被一道翘起的木刺扎了一下。
一阵尖锐的疼痛传来。
他缩回手，看到指尖上渗出一粒鲜红的血珠。
血珠在苍白的阳光下，显得格外刺眼。
像那个句号。
像那个Z。
像他那颗正在流血的心。
苏眠站在他身旁，也看着那三个字。她的眼神复杂，有悲伤，有怜悯，也有一种近乎残忍的了然。
“你看，”她轻声说，声音在寂静的树林里显得格外清晰，“有些东西，刻上去，就再也消不掉了。就像有些事，发生了，就再也回不去了。”
她转过头，深深地看了他一眼。
那眼神，像最后的告别。
然后，她转身，走进了树林更深处，身影很快被黑暗吞没。
顾明远独自一人，站在那棵枯死的槐树下。
他看着树干上那个鲜血淋漓的名字，看着指尖上那粒微小的血珠。
风穿过树林，发出呜呜的声响，像无数个冤魂在低语。
他忽然想起王安石的那句词：“六朝旧事随流水，但寒烟衰草凝绿。”
他的六朝旧事，他的荣耀，他的梦想，他的爱情，都随着那流水，一去不返了。
剩下的，只有这寒烟，这衰草，这枯树，和这刻在木头上的、无法磨灭的……名字。
他慢慢蹲下身，将流血的指尖，抵在“顾明远”三个字的刻痕上。
温热的生命液体，渗入冰冷的木质纹理。
仿佛是一种献祭。
一种对过去的，无声的，却无比惨烈的……诀别。
不知过了多久，他站起身，没有回头，一步一步，走出了那片树林。
身后，那棵枯死的槐树，静静地伫立在寒风中，像一个沉默的墓碑，埋葬了他所有的幻想与天真。
回到家，已经是深夜。
院子里静悄悄的，只有风声。
他推开书房门。
一股冷风迎面扑来。
他记得出门前，抽屉是关着的。
但现在，抽屉开着。
那个熟悉的牛皮纸信封，不见了。
书桌上，正中央的位置，放着一个东西。
一个空相框。
没有照片，没有画，只有一片空洞的白色卡纸。
相框的玻璃上，用一种鲜艳的、带着脂粉气的红色，写着四个字——
“物归原主。”
字迹娟秀，却透着一股森然的寒意。
是口红写的。
沈婉清的口红。
顾明远站在那里，看着那四个字，看着那个空荡荡的相框。
他忽然明白了。
一切都结束了。
不是和苏眠。
是和他自己。
那个曾经相信真诚、追逐真实、想要做一条河的顾明远，已经被“物归原主”，归还给了历史，归还给了谎言，归还给了……这无边无际的黑暗。
他伸出手，想要触碰那冰冷的玻璃。
指尖，再次传来一阵刺痛。
那是枯树上木刺留下的伤口。
也是这个时代，留给一个理想主义者，最后的，血色的印记。