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扎西顿珠走到城门旁边，用手掌贴着门板上的浮雕，“从外面开需要体温激活封印，从里面开——爷爷说，从里面开需要'记忆'。不是活人的记忆，是被封者的记忆。城门里封着三千年前最后一批守城人的记忆，需要用同样的记忆频率才能打开。“
“什么意思？“
“意思是——你得让城门'认出'你。“沈棠说，“城门上的浮雕不是装饰，是存储器。它存储了三千年前那些守城人的记忆碎片。你要打开门，就得让城门觉得你是它自己人。方法就是——对着门说出你的名字、你的族裔、你的来路。用象雄语说最好，但汉语也行，因为守城人的意识体里有一部分能听懂汉语——他们被封了三千年，期间每一轮六十年都有外面的人进来，他们学会了。“
孔武看着那扇巨大的盐晶门板。五米高，三米宽，上面刻着三千人的挣扎和死亡。他深吸了一口气，然后开口了。
“我叫孔武。“他的声音在城门内侧回荡，被盐晶墙体反射出一层层的回音，“我父亲叫孔庆山，一九五四年进的城，在第八层。我是他儿子。我从老山前线来，从拉萨来，从山东来。我来找我父亲。我找到了。他让我回去。我这就回去。“
门板上的浮雕微微亮了一下。不是整个门板都亮，而是浮雕里那些人物的眼睛——画面上几千个被白潮吞噬的人，他们的眼睛同时亮了一下，从黑色变成了琥珀色，像是一千盏小灯同时被点亮了。
然后，门板开始动了。
不是向两侧打开，而是像一扇旋转门一样，整块门板开始顺时针旋转，从底部开始转，慢慢带动整个门板。门板旋转的时候，浮雕上的画面也在动——白色潮水在门板上流动，挣扎的人在门板上翻滚，九层盐塔在门板上生长，祭司在门板上举起时空之锚，天空在门板上裂开——整幅画变成了一个动态的、三维的、正在发生的场景，像是一台老式电影放映机在门板上播放着三千年前最后一日的影像。
门板转了九十度，停住了。城门洞开。
外面的世界出现在孔武面前。
不是他预想的那种“外面“——不是盐壳盆地，不是风蚀湖，不是白雾。而是第六十日之前的最后一天，盐壳盆地在晨光中呈现出一种诡异的美——白雾已经散了大部分，只剩下一些零星的雾气在地面上飘着，风蚀湖的暗银色汞液在阳光下反射着刺眼的光，远处的城墙根下，黎建明和剩下的两个保镖正站在那里，仰头看着城门打开的方向。
而更远处，盆地北缘的盐壳丘陵上，出现了一支队伍。
至少十个人。穿着统一的灰色登山服，背着大包，手里端着枪——不是***，而是那种孔武在部队里见过的制式步枪，带瞄准镜的，一看就是军用级别的装备。队伍中间被两个人架着一个女人——藏族老阿妈，穿着传统的藏袍，头上裹着一条红色的头巾，低着头，脚步踉跄，像是在被拖着走。
境外势力到了。
孔武从城门里冲了出去。膝盖的疼痛在他冲出城门的瞬间被肾上腺素压了下去，他跑得很快，五四式握在手里，枪口朝天，但他没有开枪——不是不敢，是不能。在六千米的高原上，枪声会暴露位置，会引起雪崩，会引起汞湖的共振反应——沈棠之前说过，液态汞对声波敏感，枪声在盆地里回荡会让汞湖表面产生波纹，波纹会激活更多的白潮。
所以他跑，不射击，用最快的速度从城门口往北跑，朝着境外那拨人的方向。
黎建明也从城墙根下冲出来了。他不知道从哪里掏出了一把小手枪——果然腰里别着一把，黑色的，小巧的，像是那种女士用的防身手枪，但在高原上一样能打死人。他朝着境外队伍的方向跑，一边跑一边喊着什么，但距离太远听不清。
沈棠和扎西顿珠跟在孔武身后。沈棠的手里不知道什么时候多了一把冰镐——扎西的冰镐，她拿在手里像一根拐杖，但尖头朝前，随时能刺出去。扎西顿珠手里握着铁钎，跑起来的时候铁钎在盐壳上敲出哒哒的声音，像一匹马在奔跑。
境外队伍发现了他们。队伍最前面的一个人举起手，做了一个手势，整个队伍立刻停住了。架着老阿妈的两个人把老阿妈推倒在地上，然后端起枪对准了孔武他们跑来的方向。
孔武没有停。他继续跑，一边跑一边把手枪插回腰间——他不能开枪，但对方可以。他得在对方开枪之前冲到他们面前，用近战解决。他在老山前线学过近身格斗，用枪托砸、用膝盖顶、用拳头打，在泥水里、在战壕里、在尸体堆里跟敌人肉搏过，他知道怎么在不开枪的情况下放倒一个人。
但他只有一个人。对方有十个人，十把步枪，还有两把手枪——从队伍后面又走出来一个人，穿着一件黑色的羽绒服，手里拿着一个卫星电话，正对着电话说着什么，看到孔武冲过来，立刻挂了电话，从腰间抽出一把大号的手枪。
“停！“那个人用汉语喊了一声，声音很大，在盆地里回荡，“再往前走一步我就开枪了！“
孔武停住了。不是因为他怕死，而是因为他看到了老阿妈。
老阿妈被推倒在盐壳上，藏袍被撕破了一道口子，露出里面灰白色的衬衣。她的头巾掉在了旁边，花白的头发散在盐壳上，像一团乱草。她的脸很黑，很瘦，满脸皱纹，但眼睛是亮的——那种在高原上生活了一辈子的人特有的亮，像两颗黑色的玛瑙珠子，没有恐惧，没有愤怒，只有一种深沉的、疲惫的、三千年没有合过的眼睛里才有的那种——期待。
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她看着孔武，嘴唇动了动，没有声音，但口型很清楚——
“快走。“
孔武没有走。他站在原地，双手举过头顶，示意自己没有武器——虽然腰间还别着五四式，但对方看不见。他慢慢往前走，每一步都很慢，很稳，让对方看清他没有威胁。
“你是谁？“黑羽绒服男人用枪指着孔武的胸口，“中科院的？还是测绘局的？“
“退役侦察兵。“孔武说，“我来找我父亲。他在这座城里。我找到了。现在我要带他出去。“
“你父亲？“黑羽绒服男人冷笑了一声，“你以为我们会让你带人出去？你知道这座城里有什么吗？时空之锚。能改变历史的东西。你以为我们会让你把它带走？“
“我不带走。“孔武说，“它走不了。它长在地底下了。你们带不走。“
“我们不需要带走。我们只需要启动它。“黑羽绒服男人说，“启动之后，通道打开，我们从通道里回到过去。不需要把锚带走。“
“启动它需要献祭。“孔武说，“你们知道吗？需要一个人走进冰晶祭坛，献祭自己，激活时空之锚。你们谁去？“
黑羽绒服男人愣了一下。他显然知道这件事，但不想承认。
“我们有她。“他用枪口指了指地上的老阿妈，“她是城里唯一走出来的人。她身上有盐印。她去献祭，最合适。“
“她不是走出来的。“孔武说，“她是被放出来的。放她出来的人是我父亲。她去献祭不算数——因为她不是自愿进去的，是被放出来的。放出来的人再回去，不算献祭，算'归还'。归还不会激活时空之锚，只会让封印重新闭合。“
黑羽绒服男人的脸色变了。他显然不知道这件事。他手里的卫星电话又响起来了，但他没有接，只是盯着孔武，像是在判断他说的是真是假。
“你在撒谎。“他说。
“我没有。“孔武说，“你可以试试。让她走进祭坛，碰一下时空之锚，看看会发生什么。如果我说的是假的，白潮会止住，你们赢了。如果我说的是真的——黑潮会启动，你们全都会死，你们的家人也会死，你们的整个组织都会从历史上被抹掉。“
黑羽绒服男人的手微微抖了一下。不是怕，而是犹豫。他在权衡——是相信一个素不相识的退役侦察兵，还是赌一把试试看。赌赢了，改变历史，逆转谈判，立下大功。赌输了，全灭。
“张先生。“队伍里另一个人走上来，是一个年轻女人，穿着灰色的登山服，背着一只大包，包里露出一些电子设备——看起来像是技术人员，“他说的是真的。我查过象雄文献的英文译本。'被放者归还，封印重闭，黑潮起，贪婪者灭。'原文就是这么写的。“
黑羽绒服男人——张先生——转过头看着那个女人。
“你为什么不早说？“
“我昨天才翻译完最后一段。“女人说，“而且我以为我们可以用她做实验，先试试白潮的反应，再决定要不要让她献祭——“
“实验？“孔武的声音冷了下来，“用她做实验？你知道白潮碰到活人是什么后果吗？你见过一个人被汞液置换成盐雕的过程吗？三十秒，从脚到膝盖，从膝盖到大腿，从大腿到全身，最后变成一具半透明的白色晶体，永远保持死前最后一刻的表情，永远发不出声音——你管这叫实验？“
张先生的脸色变得很难看。他看了看地上的老阿妈，又看了看孔武，然后看了看远处的城门——城门还开着，沈棠和扎西顿珠站在城门洞口，沈棠手里拿着冰镐，扎西手里握着铁钎，两个人都没有冲过来，但也没有后退，就那么站着，像两尊雕像。
“你们有多少人？“张先生问。
“三个。“孔武说，“就我们三个。没有部队，没有支援，没有卫星电话。就三个。“
“你父亲呢？“
“在第八层。出不来。除非有人替他堵通道口。“
张先生沉默了很久。他低头看着手里的枪，又抬头看了看天空——高原的天空是那种纯粹的、没有一丝云彩的蓝色，像一块巨大的蓝宝石，干净得让人觉得不真实。
“如果我不启动时空之锚呢？“他问，“如果我就这么带着人回去，不碰那东西——白潮会涌出来吗？“
“会。“孔武说，“但白潮不是从时空之锚涌出来的。白潮是从虚数通道涌出来的，通道松动是第六十日的自然现象，不管你碰不碰时空之锚，白潮都会涌。但涌出来的量不一样——如果没人献祭，白潮会慢慢涌，一天涌一点，像水龙头没关紧一样，持续六十年。如果有人献祭，白潮会一次性涌完，然后停止。如果有人'归还'——像老阿妈这样被放出来的人回去——白潮会被重新封住，一点都涌不出来。“
“所以你的意思是，让她回去，白潮就不涌了，喀什三角洲就安全了，我们也安全了。“
“对。“
“但时空之锚也永远打不开了。“
“对。“
张先生又沉默了。他看了看手里的枪，看了看卫星电话，看了看队伍里那些端着步枪的人，看了看那个翻译文献的女人，看了看地上的老阿妈，然后看了看孔武。
“你为什么要帮我们？“他问，“你明知道我们是什么人。我们是境外情报机构的。我们跟你是敌对的。你为什么还要告诉我这些？“
孔武看着他。他想了想，然后说——
“因为白潮不分敌我。“他说，“白潮涌出来，不会问你是谁、你从哪来、你代表谁。它只认活物。活物就置换，不管你是解放军、是港商、是境外特工、还是藏族老阿妈。喀什三角洲三千万人的命，不分敌我，一起死。我帮的不是你们。我帮的是那三千万不知道这座城存在的人。“
张先生愣住了。他盯着孔武看了很久，像是在看一个疯子，又像是在看一个圣人，最后他什么都没说，只是把手里的枪慢慢放下来了。
“放人。“他对队伍里的人说。
架着老阿妈的两个人愣了一下，然后松开了手，往后退了两步。老阿妈从盐壳上慢慢坐起来，用藏语说了一句什么，然后挣扎着想要站起来。孔武走过去，蹲下身，扶着她的胳膊帮她站起来。她的身体很轻，像一根干枯的树枝，但手很有力，抓住孔武的胳膊时指甲都掐进肉里了。
她用藏语对孔武说了一句话。孔武听不懂，但沈棠听懂了——她从城门那边快步走过来，站在老阿妈面前，老阿妈又用藏语说了一遍。
沈棠的脸色变了。她转过头看着孔武，声音在发抖——
“她说——'你父亲让我告诉你，第八层的封印已经开始松动了。他快出来了。但出来的不是他。是他忘掉的一切。'“
孔武的手猛地攥紧了老阿妈的胳膊。老阿妈疼得皱了一下眉，但没有挣脱。
“什么意思？“他问沈棠。
“忘死。“沈棠说，“第八层叫忘死。不是死者忘了，是死者被忘了。你父亲在第八层三十二年，忘掉了自己是谁、忘掉了你母亲的名字、忘掉了你的脸。但现在封印松动了，他正在'想起来'——但想起来的不是