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到，木纹的纹理在光影的变幻中，隐隐组成了一只眼睛的轮廓。那只眼睛半睁半闭，瞳孔深邃，仿佛正在冷冷地注视着他。
他眨了眨眼，再看时，那只“眼睛”又消失了，只剩下清晰的木纹。是错觉吗？是光线和阴影的把戏？还是自己过于紧张的幻觉？
他压下心中的那一丝悸动，重新端起桌上的水杯。这一次，他没有小口抿，而是仰起脖子，将杯中剩余的水一饮而尽。吞咽声在寂静中显得格外清晰，水流顺着食道滑下，带来一阵冰凉的舒适感。他放下杯子，嘴角沾了一点水渍，但他没有擦拭，而是露出了一丝笑容。
这笑容有些苦涩，有些疲惫，但更多的是一种苦尽甘来的满足。他成功了，他迈出了第一步。虽然前路漫漫，虽然这间屋子破旧空荡，但他已经在这里打下了基石。
就在这时，他的余光瞥见，桌上的那杯水，虽然已经空了，但杯底残留的一小口水，因为刚才他仰头喝水时的震动，在杯底泛起了一圈细微的涟漪。涟漪荡漾开来，倒映着天花板上那盏摇晃的、昏黄的灯管。灯管的影像在波纹中扭曲、变形，像一张狞笑的脸。
袁茂峰的笑容凝固在脸上。
他盯着那圈涟漪，直到它彻底平静。杯底只剩下一层薄薄的水膜，在昏暗中泛着幽光。他想起了刚才木纹里的那只“眼睛”，想起了锁孔里那令人牙酸的摩擦声，想起了这间屋子无处不在的、陈腐的气息。
一种难以言喻的寒意，顺着脊椎缓缓爬升。
这间屋子，似乎并不像他想象的那样“空”。它更像一个等待已久的容器，而他，刚刚亲手打开了盖子，又亲手挂上了招牌。他以为自己是这里的开创者，是这里的主人，但此刻，在这空荡、寂静、充满回响的屋子里，他忽然产生了一个荒谬的念头：
也许，他才是那个被“等待”的人。也许，这间屋子，这块木头，这把锈锁，都在等待着他，等待着他来完成这场早已注定、却又被冠以“美育”之名的……献祭。
他甩了甩头，试图驱散这个不祥的念头。他告诉自己，这是创业初期的焦虑，是环境太过压抑导致的心理作用。他走到窗边，再次试图推开窗户，这一次，窗户依旧纹丝不动，但窗框与墙体之间，落下了一小撮灰白色的粉末，像是骨灰，又像是朽木的残渣。
他回到桌后坐下，看着墙上的木牌。天色似乎又亮了一些，但胡同里的光线依旧浑浊。屋内的阴影更加浓重，仿佛正在缓慢地、无声地吞噬着那一点点可怜的光线。远处，环卫车的轰鸣声再次传来，夹杂着早起人们的说话声和自行车的铃声，但这些属于“人间”的声音，传到这间屋子里，已经变得模糊而遥远，像是来自另一个世界。
袁茂峰拿起笔，在摊开的笔记本上写下了第一行字：
“壬辰年，春寒。始营‘中华美育’于东城陋巷。室虽陋，志不改。以美育代陋俗，以雅音正民心。今日挂匾，一灯既明，星火可期。”
笔尖在纸上划过，沙沙作响。字迹工整，力透纸背，显示出书写者内心的坚定。但只有他自己知道，在写下这些豪言壮语的同时，他的另一只手，正死死地抠着桌沿，指甲缝里塞满了陈年的木屑和黑色的污垢。
他抬起头，再次看向墙上的木牌。这一次，他看得更仔细。在“美”字的撇捺之间，那木纹的走向确实像极了一只眼睛。而且，他似乎感觉到，那只眼睛正在缓慢地……眨动。
不，是幻觉。一定是幻觉。
他强迫自己移开视线，看向屋外。胡同里开始有人走动，有提着菜篮的大妈，有骑着三轮车收废品的老汉。他们走过这扇窗户，没有人朝里面看一眼，仿佛这间屋子，这块招牌，根本不存在。他们看不见他，看不见他的雄心壮志，看不见他刚刚完成的“仪式”。
一种巨大的、被世界遗忘的孤独感，如同潮水般将他淹没。但与此同时，一种诡异的、与之矛盾的“安全感”也悄然滋生。是的，被遗忘，被隔绝，也许正是这间屋子所需要的。在这里，他可以不受干扰地，进行他的“美育”，或者说，进行那场早已注定的……“填充”。
他端起空杯子，又放下。杯底的那个缺口，像一张无声的嘴。他忽然想起，租房时中介那句关于锁的话：“得转够三圈，不然打不开。”他当时只当是锁芯卡涩，现在想来，那三圈，是否也是一种“仪式”？一种将他与这间屋子，与这屋子底下的某种东西，牢牢锁在一起的仪式？
他打了个寒颤，不是因为屋子的阴冷，而是因为自己这个可怕的联想。他站起身，在屋里踱步。脚步声在空屋里回荡，一声，一声，像是某种倒计时。他走到那堆书箱旁，伸手摸了摸纸箱粗糙的表面。书箱里装着他多年收集的民俗典籍，其中不乏关于北方萨满、傩戏、丧葬文化的孤本。他原本是想从中汲取营养，提炼出“美育”的素材，但现在，他忽然觉得，这些书或许才是这间屋子的“原住民”，而他，只是一个闯入者。
他走到墙边，再次仰视那块木牌。老榆木的纹理在昏暗中显得更加深刻，那股陈旧木材的腐朽气息也更加浓郁。他伸出手，指尖轻轻触碰“美”字的那一撇。冰凉，粗糙，带着一种类似皮肤的温度。他的指尖在木纹上滑动，仿佛能感觉到木头底下血液的流动。
他猛地缩回手，像是被烫了一下。
幻觉，一定是幻觉。
他回到桌后坐下，强迫自己冷静下来。他需要从理性上分析这一切。这屋子以前是理发店，后来闲置，积尘，阴冷，产生异味，这都是正常的物理现象。锁生锈，钥匙难拧，是因为缺乏润滑。木纹像眼睛，是光学的巧合。杯底的倒影扭曲，是水波的折射。所有的一切，都可以用科学来解释。
他一遍遍地对自己重复着这些解释，试图用理性的盾牌，抵挡那从四面八方涌来的、无形的寒意。但理智的堡垒，在这间屋子的死寂面前，显得如此脆弱，如此不堪一击。
时间在寂静中流逝。光线在墙壁上缓慢移动，从东墙移到西墙，从明亮变得昏暗。胡同里的喧嚣声渐渐平息，又到了午休时分。屋子里的尘埃不再飞舞，而是缓缓沉降，覆盖在桌面上，椅子上，书上，以及那块崭新的木牌上。
袁茂峰依旧坐在那里，背脊挺直，像一尊雕塑。他的眼神不再像最初那样清澈、笃定，而是多了一丝不易察觉的迷茫和……恐惧。他看着墙上的木牌，看着那四个大字，看着那在昏暗中仿佛在缓缓蠕动的木纹。
他忽然觉得，“中华美育”这四个字，不再是一个充满希望的口号，而像是一个沉重的、无法挣脱的枷锁。而这块用关帝庙梁柁做的木牌，也不再是一个朴素的招牌，而像是一个……祭坛。
祭坛上，供奉的不是神佛，而是某种更加古老、更加饥饿的东西。而他，袁茂峰，这个满怀理想的青年，或许从他拧动钥匙、转过那三圈锁芯的那一刻起，就已经站在了祭坛之上，成为了那个被选中的……祭品。
他颤抖着手，再次拿起水杯，想喝口水压压惊。但杯子是空的。他晃了晃，只有一点水底残留的水膜发出细微的、令人心悸的声响。
“哗……啦……”
声音很轻，却像惊雷一样炸响在他的耳边。
他抬起头，看向窗户。窗外的夹道里，不知何时，多了一双鞋子。一双老式的、黑色的布鞋，鞋底干净得没有一丝灰尘。那双鞋静静地立在窗下的阴影里，一动不动。
袁茂峰的呼吸瞬间停止了。
他死死地盯着那双鞋，一动也不敢动。几秒钟过去了，那双鞋依旧没有移动。胡同里没有人声，没有脚步声，只有死一般的寂静。
他猛地站起身，椅子被带倒，发出一声刺耳的巨响。他顾不上扶起椅子，几步冲到窗边，用力拍打窗框。
“谁？！”
窗外，空空如也。
夹道里只有一堆杂物，和几片被风吹落的枯叶。那双黑色的布鞋，不见了踪影。
袁茂峰趴在窗玻璃上，大口喘息，冷汗浸透了衬衫。他环顾四周，屋子里依旧空荡，昏暗，尘埃落定。只有那块木牌，在最后一线天光的映照下，那个“美”字里的木纹眼睛，似乎对他……露出了一个极其细微、极其诡异的笑容。
他后退几步，跌坐在地上。塑料凳再次发出**。他抬起手，看着自己的指尖。指尖上，还残留着触摸木牌时的那种冰凉和粗糙感。而在指甲缝里，他清晰地看到，嵌着一小片深褐色的、类似木屑，又类似干涸血痂的东西。
他颤抖着，将指尖放进嘴里，用力吸吮。
一股浓烈的、铁锈般的血腥味，混合着泥土深处的腥甜，在他口腔里弥漫开来。
这不是幻觉。
这间屋子，这块木头，这把锈锁，还有窗外那双一闪而逝的布鞋……这一切，都是真实的。
而他的“美育”事业，从一开始，就走上了一条与他预想截然不同的、充满未知恐怖的道路。
他靠在冰冷的墙壁上，缓缓滑坐在地。墙皮的碱渍蹭脏了他的衣服，但他毫无知觉。他看着屋顶那盏摇晃的、昏黄的灯管，灯光在他瞳孔里跳动，像两点幽冥的鬼火。
一灯既明，星火可期？
不。
他现在只想问一个问题：
这盏灯，照亮的是前路，还是……深渊？
窗外，夕阳的最后一点余晖被胡同的高墙吞噬，屋子彻底陷入黑暗。只有那块“中华美育”的木牌，在绝对的黑暗中，隐隐散发出一种类似朽木的、幽幽的磷光。
而在那磷光中，那只木纹组成的眼睛，正静静地、一眨不眨地，注视着黑暗中瑟瑟发抖的袁茂峰。
等待着。