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禅房在正殿的后面，穿过一条窄窄的甬道，甬道两侧的墙壁上原本绘着壁画，但年代太久，颜料剥落得差不多了，只能隐约看出一些模糊的轮廓——飞天、莲花、祥云、佛菩萨的面容，都只剩下淡淡的线条，像褪了色的旧梦。甬道尽头是一扇木门，门没有锁，慧明伸手一推，门吱呀一声开了，声音不大，但很涩，像一个人的喉咙被什么东西堵住了，憋了很久才憋出一声叹息。
禅房很小，大约两丈见方，比陆悬鱼在邺城永宁坊的书房还要小一些。北墙开了一扇窗，窗户是木棂的，窗纸早已烂光了，月光从窗洞里漏进来，在地上画出一个歪歪扭扭的长方形，像一块银白色的手帕铺在灰蒙蒙的地面上。南墙是门，东墙和西墙上什么都没有，光秃秃的只有几道裂缝，裂缝里长出了细细的青苔，青苔是暗绿色的，潮湿，黏腻，像伤口愈合后留下的疤痕。屋顶的椽子露在外面，黑漆漆的，有的已经断了，断口处是灰白色的，干裂得像老人的嘴唇。屋顶上有几个破洞，月光从破洞里漏下来，照在屋里的不同位置，光线散乱，没有焦点。
屋子的正中央放着一只铜炉，炉子不大，三足圆腹，炉身布满了绿锈，锈迹斑斑驳驳，像一件在泥里埋了很多年才挖出来的古董。炉子里没有炭火，也没有香灰，空空的，干干净净的，像一只被人洗干净了收起来不用的碗。铜炉的旁边放着一只草编的蒲团，草已经枯了，黄得发黑，边角磨得起了毛，有的地方甚至磨穿了，露出里面的填充物。蒲团上有一个深深的凹坑，那是慧明坐了一百多年坐出来的印记，凹坑的形状刚好是一个人屁股的形状，深深地陷下去，像一个人坐在柔软的沙滩上留下的坑，不同的是沙滩的坑很快就会被潮水抹平，这个坑却坐了一百多年，坐成了一座雕塑。
地上积满了灰尘，足有一寸多厚。灰白色的松软得像新落的雪，踩上去噗噗响，脚印清晰地印在灰尘上，像雪地里留下的足迹。陆悬鱼每走一步，灰尘就扬起一小片，在月光下飞舞，像一群细小的飞蛾。他低头看着那些脚印，心里忽然涌起一种说不清的感慨，这里的灰尘，不是一天落下的，是一年一年落下的。一百多年的灰尘，没有人打扫，也没有人踩过。他是这一百多年来第一个走进这间禅房的人。
慧明走在他前面，脚步很慢，每一步都踩得很实，像是在丈量这间禅房的长度。他的僧袍拖在地上，扫起一片灰尘，灰尘飞扬起来，在月光中弥漫，像一场小小的沙尘暴。他没有回头，也没有说话，只是慢慢地走，走到蒲团前面，停下来。
慧明转过身，面对着蒲团。他没有立刻坐下，而是站在那里，低头看着那只草编的蒲团，看着上面的凹坑，看着那些磨得起了毛的边角。他看了很久，久到陆悬鱼以为他不打算坐了。然后他慢慢地弯下腰，用手拂了拂蒲团上的灰尘——其实并没有多少灰尘，蒲团上的灰尘早被他自己扫干净了。他拂了一下，又拂了一下，然后缓缓地坐了下去。
他的身体陷进那个凹坑里，刚好合槽，像是钥匙插进了锁孔，严丝合缝。他的腿盘起来，左腿在上，右腿在下，双掌朝天，搁在膝盖上。他的腰背挺得笔直，脖子微微前倾，下巴内收，眼睛半闭着，嘴唇微微张开。这个姿势他做了一百多年，做了一万多次，每一次都一模一样，精确得像一台上过油的机器。但这一次不一样。这一次他坐下来的时候，嘴角是微微上扬的。
陆悬鱼在他对面坐下来。他没有蒲团，只能直接坐在地上。地上的灰尘被他的屁股压下去，发出噗的一声轻响，扬起一小片灰。他的腿盘不起来——膝盖肿得太厉害了，弯不了，只能伸直了放在前面，像两根木头。他的背靠着一根柱子，柱子的木头冰凉冰凉的，透过棉袄渗进他的皮肤里，凉得他打了个哆嗦。他不在乎，靠着柱子看着慧明。
慧明没有睁眼，嘴角的弧度大了一些。“执念已解，财神之力留着何用？那东西不是我想留的，是当初地藏王菩萨替我选的。菩萨说，你有慈悲心，有大愿力，适合当财神。我去了，我做了，我做了一辈子。现在我不想做了，散了吧。”
“师父，你真的要散财神之力？散了以后呢？”
“散了以后，我就是个普通的和尚。没权，没势，没钱，什么都不是。”慧明睁开眼睛，看着陆悬鱼，“什么都不是，挺好的。什么都不是，就不用再背负那些东西了。不用背负别人的期望，不用背负自己的执念，不用背负那些死人的眼泪。轻松。”
他的声音很平静，平静得像一潭死水，但陆悬鱼听出了那平静底下的东西——不是释然，不是解脱，是一种说不清道不明的、像是终于把扛了一辈子的麻袋从肩上卸下来的那种轻松。麻袋很重，压得他喘不过气，压得他腰弯了，背驼了，压得他走不动路。现在麻袋卸了，他站直了，反而觉得有点不习惯，觉得背上少了点什么，空落落的。
“那你后悔吗？当年不当财神，会不会更好？”
慧明没有立刻回答。他的目光穿过窗户，落在外面的月亮上。月亮挂在西边的天上又圆又亮，像一面刚擦过的铜镜。镜子里映出什么呢？映出他的过去，映出他的现在，映出他的未来。过去是一座城，城里死了很多人。现在是一间禅房，蒲团上坐着一个老人，老人很瘦，很老，很疲惫。未来是一条路，路很长，不知道通向哪里。
“不后悔。”他终于开口了，“当年不当财神，我也会走别的路。别的路也是一样，也会遇到那条河，也会救不了那些人，也会把自己关起来。关在哪里不一样？关在这座寺里，关在别的寺里，关在山洞里，关在茅棚里，关在心里。都是一样的。关键不是关在哪里，是走出来。”
慧明闭上了眼睛。他的嘴唇开始动，不是在念他平时念的那些经文，是一些陆悬鱼听不懂的音节，不是汉话，也不是梵语，是一种更古老、更低沉、像是在大地深处滚动的语言。声音不大，但很沉，沉得像远雷，沉得像山崩，沉得像一座山在缓缓倒塌。每一个音节都像一块石头，从高处滚下来，砸在地上，砸出一个坑，砸得地面颤一颤。
他周身开始发光。一种很淡很淡的、温暖的、像冬日午后阳光一样的淡金色。光从他的身体里渗出来，从皮肤下面渗出来，从骨头的缝隙里渗出来，从血液里渗出来。他的脸先亮了，然后是脖子，然后是肩膀，然后是手臂，然后是胸口，然后是腹部，然后是盘着的双腿。光照在他身上的灰尘上，灰尘在光中飞舞，像一群金色的萤火虫。
金光渐渐聚拢，从他的四肢向胸口汇聚，从胸口向喉咙汇聚，从喉咙向头顶汇聚。他的头顶像有一口泉眼，光从泉眼里涌出来，像炊烟从烟囱里飘出来，慢悠悠的，不急不慌，带着一股安详的气息。光从他的头顶飘到半空中，凝聚成一团金色的光球，光球不大，比拳头大一圈，圆圆的，亮亮的，像一盏挂在空中的小灯笼。
光球在慧明头顶上方缓缓旋转，转了几圈之后，忽然绽放了，像一朵花在瞬间开放，花瓣是金色的，一瓣一瓣地向四面八方展开，每一瓣都带着细碎的光点，光点像蒲公英的种子，飘飘扬扬地飞向空中，飞向窗户，飞向门缝，飞向屋顶的破洞，飞向月夜。它们飞得很高，很高，飞到夜空中，和星星混在一起，分不清哪是星光，哪是金光。然后它们慢慢地暗了，灭了，消失了。
金光散了。
慧明头顶上方的光球不见了，他身体表面的光也收了回去，像潮水退潮，一浪一浪地往后退。他的皮肤恢复了原来的颜色——蜡黄，暗沉，没有光泽。但他的表情变了，眉头松开了，嘴角微微上扬着，不是刻意的笑，是一种从心底里涌出来的、自然而然的、像春天的泉水一样咕嘟咕嘟往外冒的安宁。
屋里的灰尘不知道什么时候落定了，不再飞扬。月光从窗户里照进来，照在慧明的脸上，照在他那件洗得发白的僧袍上，照在他那双瘦骨嶙峋的手上。他的手放在膝盖上，掌心朝上，手指微微蜷着，像一朵半开的花。
崔钰站在门口没有进来。他没有靠门框站着，而是站在门外三尺的地方，离门有一段距离，既不像是在等，也不像是不想进去，就那么站着，像一根木桩。云团从崔钰的脚边钻过去，想进禅房，被崔钰轻轻挡住了。云团抬头看了他一眼，他没有低头，也没有解释。云团收回脚步，退到一边，趴在门槛上，把脑袋搁在前爪上，眼睛一眨不眨地看着慧明。
变化是在不知不觉中发生的。陆悬鱼先是注意到慧明的嘴唇——刚才还是灰白色的，干裂得翻起了皮，现在有了一点血色，淡淡的像在白纸上滴了一滴红墨水，慢慢地洇开。然后是脸，颧骨还是那么高，眼窝还是那么深，但皮肤底下好像有什么东西在流动，不是血，是气，是生命的气，是活人的气。那种气让他的皮肤不再那么蜡黄，有了一点血色，有了一点光泽，有了一点弹性。他脸上的皱纹还在，但浅了一些，不再是刀刻的，像是用指甲划的。他的眼皮不再那么耷拉了，眼珠转动的时候，眼皮跟着动，灵活了一些。
陆悬鱼盯着他的脸看了很久，越看越觉得他年轻了。不是变了一个人，是同一个人，但像是一幅褪了色的画被人重新上了色，颜色不那么鲜艳，但至少能看出原来的轮廓和神采了。他不知道自己为什么会想到这个比喻，也许是太累了，脑子不清楚了，但这个比喻很贴切。慧明是一幅画，被时间褪了色，现在时间倒流了，颜色又回来了。
“师父，你年轻了。”陆悬鱼说。
慧明摸了一下自己的脸，笑了。“年轻什么？还是老。只不过不像鬼了。以前像个鬼，现在像个老人。老人比鬼好，鬼没人理，老人还有人喊一声师父。”
陆悬鱼也笑了，笑得嘴角裂了一下，裂口的血痂又裂开了，渗出一丝血，他没在意，用手背擦了一下。
“师父，今后有什么打算？”
慧明沉默了一会儿。他把手从脸上放下来，放在膝盖上，手指轻轻地捻着袍角。袍角已经磨得起了毛边，捻了几下，捻下一撮线头。他把线头放在掌心里看了看，吹了一口气，线头飞走了。
“行医。”他说，“我年轻的时候学过医，后来当了财神，没时间行医。现在有时间了，想再捡起来。山上就有草药，柴胡、防风、黄芪，采回来洗净晒干切了，该煎的煎该煮的煮。山下镇子里那么多病人，那么多流民，那么多快饿死、快病死的人。我能救一个是一个。”
“你一个人？”
“一个人。”慧明看着自己的手，那双手瘦得皮包骨头，指节粗大，指甲又长又黄，但手指很灵活，动起来的时候像蝴蝶在飞。“一个人够了。以前我总想着救很多人，救一城的人，救一国的百姓，救天下的苍生。救不了，就恨自己没用。现在我想通了，救不了很多人，就救一个人。救一个人，也是救人。少死一个人，也是功德。”
他的手在膝盖上慢慢地翻着，掌心和手背交替朝上。掌心的纹路很乱，横七竖八的像干裂的河床。但他不在乎那些纹路了，以前他看手相，看掌纹，看生命线、智慧线、感情线，看自己还能活多久，看自己还有没有希望。现在他不看了，掌纹是掌纹，命是命。
“山下镇子里有一个寡妇，带着两个孩子，大的五岁，小的三岁。大的在镇口抢饼吃，小的在家里躺着，生了病烧了好几天了，没有钱看病。我明天先去她家，把小的治好，再从山上采些补药给大的补补身子。大的太瘦了，风一吹就倒。小的太小了，还没见过世面，不知道山外有城，城外有海，海上有船，船上有帆。我想让他们看看。”
陆悬鱼听着，鼻子酸了一下。不是想哭，是酸，酸得他想打喷嚏。
慧明站了起来。他的动作还是慢，但比进来的时候稳多了，不再摇摇晃晃，不再扶着墙。他弯下腰，把蒲团摆正，把铜炉也挪了挪，挪到蒲团的正前方，炉嘴对着蒲团。他退后两步，端详了一下，觉得不够正，又上前挪了挪，再退后两步，再看，满意了，才转身走向东墙。
墙上挂着一只药箱。药箱是竹子编的，方方正正大约一尺半见方，背带是牛皮做的，磨得发亮。竹编的箱面上积满了灰尘，灰尘厚得像一层霜。慧明用手拂了拂，灰尘飞扬起来，呛得他咳了两声。他把药箱从墙上取下来，放在地上打开箱盖，检查里面的东西。里面的东西不多，几把草药，几根银针，一只铜制的研钵，一只捣药杵，还有一卷发黄的布，布上密密麻麻地写着字，是他当年抄录的药方。他把布展开看了一眼，又叠好放回去，盖上箱盖，把背带挎在肩上。
药箱不重，但背在一个一百多年没背过东西的老人肩上，还是显得有些沉。慧明的肩膀往下塌了一下，马上又挺了起来。他挺了挺腰，拍了拍箱子，像是在跟一个老朋友打招呼：走吧，我们一起下山，一起去救人，一起去赎罪，一起去过完这辈子的最后一段路。
他转过身，向门口走去。脚步不慢也不快，每一步都踩得很实，不急不慌，像一个人走在一条他已经很熟悉、不需要着急、也不会迟到的路上。
陆悬鱼