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”
地藏王又敲了一下木鱼。这一次木鱼的声音变了，不再是清脆的“咚”，而是沉闷的“嘭”，像石头砸在湿泥巴上，又像人的拳头捶在胸口上。锡杖靠在石头上，环没有发出声音。
“那是元康年间的事。建康城暴发了瘟疫，叫‘元康大疫’。疫情从春天开始，到了夏天才控制住，死了多少人，他们有名字，有家人，有牵挂。他们不该死。或者说，他们不该就这样死了。”
地藏王的目光穿过雾气落在远方。他的目光很平，平得像一面结了冰的湖，看不见底，看不见水，看不见任何东西。但陆悬鱼知道他在看什么——他在看那段已经过去了一百多年的岁月，看那座被瘟疫笼罩的城市，看那些在死亡边缘挣扎的生灵。
“慧明赶到建康城的时候，疫情已经蔓延到了无法挽回的地步。他带了一百多个僧人，背着一百多箱药材,昼夜赶路，三天三夜没有合眼。到了城门口，守城的士兵不让进，说城里闹瘟疫，进去就出不来了。慧明说，出不来就不出来。他说这话的时候，声音是平的，没有激动，没有慷慨激昂，就像在说一件很平常的事，跟早上要吃早饭、晚上要睡觉一样自然。
“城门开了，他带着一百多个僧人走进了那个瘟疫之城。
“城里的景象，贫僧没有亲眼看见，但慧明后来跟贫僧说过。他说整座城像一个停尸房。街上到处都是尸体，有的倒在路边，有的倒在门口，有的倒在墙根下，有的倒在井边。尸体没有人收，因为收尸的人也死了。尸体在腐烂，在发臭，在生蛆。蛆虫在尸体上爬来爬去，从眼眶里爬出来，从嘴巴里爬进去，从鼻子里爬出来，爬得满身、满脸、满地都是。乌鸦在城的上空盘旋，黑压压的一片，像一朵巨大的乌云。乌鸦不叫，只是飞，一圈一圈地飞，像在等什么——等你倒下去，等你咽气了，它们就下来吃了你。
“慧明带着僧人们在城里安顿下来，在城隍庙里搭了一个临时的施药棚。他把僧人分成两队，一队负责煎药，一队负责送药。煎药的僧人昼夜不休，三班轮换，灶火从早烧到晚，从晚烧到早，从来没有灭过。药锅里的药汤翻滚着，咕嘟咕嘟地响，白色的蒸汽弥漫了整个城隍庙，带着一股浓浓的草药味，涩涩的，苦苦的，闻着就让人觉得嘴里发苦、心里发紧。
“但没有人皱过眉头。不是不苦，是不敢皱。皱一下眉头，手上的动作就慢一下，慢一下就少救一个人。少救一个人，就少了一条命。命不是数字，是一个人，一个有名字、有家人、有牵挂的人。
“送药的僧人更苦。他们在城里穿街走巷，挨家挨户地敲门，把药送到每一个病人的嘴边。有些病人已经昏迷了，牙齿咬得紧紧的，药灌不进去。僧人们就用手指撬开病人的嘴，把药一点一点地灌进去，灌不下去就含着，含不住就吐出来，吐出来了再灌，反反复复，直到病人把药咽下去为止。有些病人的嘴里全是脓血，又腥又臭，僧人们不嫌脏，用手去擦，用嘴去吸，把脓血吸出来，把药灌进去，再把治好了的病人抬到城外搭的隔离棚里。隔离棚不够住，他们就把自己住的棚子让出来，自己睡在城墙根下，睡在路边的屋檐下，睡在尸体堆旁边。困了和衣打个盹；饿了呢，就啃一口冷馒头。馒头硬得像石头，啃不动就掰碎了泡在水里，泡软了再咽。
“慧明在最前面。他在城隍庙的大门外面摆了一张桌子，亲自给病人看诊。从早看到晚，从黑看到白，中间不吃饭，不喝水，不上厕所。他的眼睛熬得通红，嘴唇干裂得出了血，嗓子哑得说不出话，但他没有停下来过。他不敢停。他怕他一停下来，门口排队的人就会多一个人死。他怕死的那个人是一个孩子的父亲、是一个老人的儿子、是一个妻子的丈夫。他怕那个人死了，活着的人会哭，哭着哭着就活不下去了，活不下去也就死了。死了就什么都没了。
“他的僧袍上沾满了脓血和呕吐物，干了又湿，湿了又干，硬邦邦的，像一块铁皮，穿在身上磨得皮肤破了皮，他也不在乎。他的手被药汁泡烂了，指甲缝里嵌着黑色的血痂和白色的脓液，他也不洗——不是不洗，是没时间洗。他多洗一次手，就少看一个病人。少看一个病人，就多死一个人。
“那二十多天里，慧明和他的一百多个僧人救治了一千多人。一千多人，一千多条命。他们中有老人，有小孩，有男人，有女人。他们中的大部分人活了下来，重新站了起来，走出了隔离棚，回到了自己家里，抱起了自己的孩子，叫了一声爹，叫了一声娘。他们哭了，笑了，跪在地上给慧明磕头，说活菩萨，你是活菩萨。
“慧明说，我不是菩萨。我是和尚。和尚就该做和尚的事。”
地藏王敲了一下木鱼。木鱼的声音很轻，像一根针掉在棉花上。锡杖靠在石头上，环纹丝不动。
“药材用完了。一百多箱药材，二十多天就用完了。僧人们去城外采药，官府的士兵挡住了去路，说封城了，只许进不许出。僧人们说我们不出去谁出去？我们出去采药还不行吗？士兵说不行。僧人们说城里还有病人，没有药他们都会死！士兵说死就死。这是上面的命令。
“慧明去找官府。他去了郡守府，郡守不见他，说在忙。他去了刺史府，刺史不见他，说在忙。他去了将军府，将军不见他，说在忙。他们都在忙，忙什么呢？忙着把自己的家眷送出城，忙着把自己的金银细软搬上船，忙着给自己找一条活路。他们要活，城里的人就得死。城里的人死了，他们就不用担心瘟疫蔓延到自己身上了。他们就能活了。
“慧明在刺史府门口跪了一天一夜。他跪在那里，头顶着太阳，太阳落山了，月亮升起来，月落了太阳又升起来。他不吃不喝，不眠不休，就那么跪着，跪了一天一夜。第二天傍晚，刺史终于出来见他了。刺史站在台阶上，居高临下地看着他，说，你回去吧，我们也没有办法。上面有令，封城期间禁止人员进出，禁止物资流通。谁要是违令，一个都活不了。慧明说，他们已经快死了，您救救他们。刺史说，我不是不救，是救不了。慧明说，您救得了，您派人去城外采药，把药材运进来，他们就不会死了。刺史说，我说了，违令者斩。慧明说，要斩就斩我吧。
“刺史叹了口气，转身走了。”
地藏王的声音停了一下。他的眼眶没有红，脸上也没有表情，但陆悬鱼感觉到他在忍。不是忍眼泪，菩萨没有眼泪，他在忍的是比眼泪更深的东西，那是一种说不出口的失望，一种对人心彻底失去信任之后的苦涩。
“城门关了。城墙上站满了士兵，手握着弓箭，对准城里，也对着城外。商人的车队排了好几里长，粮食、药材、布匹，什么都有，但一样都进不去。货物在太阳下曝晒，晒了几天几夜，粮食发了霉，药材腐烂了，布匹褪了色。有人偷偷拆开一包药材，想递进城去，被士兵看见了，一刀砍了。血流在地上，渗进土里，干了。
“城里的疫情越来越重。病人从一千变成了两千，从两千变成了三千。僧人们挖空了城里的荒地和废墟，终于找到了一点能用的草药，但不够，远远不够。有的病人吃了一次药，第二天又烧起来了；有的病人吃了药没有用，烧得更厉害了；有的病人吃了药吐出来，吐出来的全是黑水渗着血丝。
“慧明急了。他带着僧人们把城里的老墙旧屋扒了，从墙缝里、从屋梁上、从烂泥里找草药。能吃的，洗干净了煮；不能吃的，捣烂了敷。但杯水车薪，救不了那么多人。病人一个接一个地死去，死的时候身边连个送终的人都没有，只有僧人们握着他们的手，念阿弥陀佛，阿弥陀佛，你跟我念，阿弥陀佛。病人睁着眼睛，嘴唇动了动，说不出话。出不了气，眼珠往上翻，翻了几下就不动了。僧人们把他们的眼睛合上，把手摆好，抬到城外的乱葬岗，挖一个坑，埋了。坑不够大就挖大一点，也不够大就再大一点。挖着挖着自己也倒下了，再也没有起来。
“慧明从早到晚不停地看诊，不停地念阿弥陀佛。他念的不是佛号，是他念的是那些人的命。他要他们活着。他不想他们死。但他们还是死了。”
地藏王的嘴唇动了一下。
“瘟疫止住了。不是被治好的，是所有的人死的死、逃的逃，整座城空了，没有病人了，瘟疫自然就没有了。城里原来的八千多户人家，死的死，逃的逃，到城开的时候数一数，还剩了不到三千户。三千户里，死的死，病的病，伤残的伤残，真正还算健康的连一千户都不到。
“慧明是那个最后离开城的人。他走的时候，回头看了一眼那座城，站了很久。看什么呢？看那些他救过的人，那些他没救过来的人，那些人的名字他不知道，也不需要知道。他只要记住，这是他的罪。什么罪？佛经里有一种罪，叫‘见死不救’，有救的能力却不救，有心救但没救到，都是缺了慈悲。
“佛经里还有一种更可怕的罪，叫‘退转’。什么叫退转？就是你本来在路上走着，走得好好的，突然停下了，不走了。为什么停下？因为走不动了，不想走了，不敢走了。慧明就是退转了。他走了几十年的菩提路，在这座城面前停下了。不是因为他不想走了，是因为他走不动了。他的慈悲心还在，他的愿力还在，但他的心已经千疮百孔了，烂得不成样子了。”
“其实不怪慧明。”地藏王木鱼敲得慢了下来，一声与一声之间隔了好一会儿，像一个人在犹豫，不知道该不该继续说下去。
“那场瘟疫死了那么多的人，不是慧明的错。是官府的封锁，是朝廷的不作为，是天灾加上人祸。慧明只是一个和尚，他救不了所有的人。他已经尽力了，比任何人都尽力了。他把自己的命都快搭进去了，他连饭都吃不上一口热的，他连觉都睡不上一个囫囵的，他的眼睛都快瞎了，他的嗓子都喊哑了，他的手都泡烂了，他的袍子上的血都结成了硬壳了——他还能怎样？”
地藏王停了一下，像是在问自己。
“但幸存者不这么想。他们不是恶人，不是坏人，他们只是苦人。苦到极点的苦人。他们的儿子死了，女儿死了，丈夫死了，妻子死了，父母死了，兄弟姐妹死了。他们什么都没有了，他们只有恨。恨谁？恨官府，恨朝廷，恨老天爷，恨所有的人。慧明就在他们面前，慧明是他们唯一的出气筒，也是他们唯一的指望。他们指着慧明骂，骂他无能，骂他骗子，骂他假慈悲，骂他见死不救。他们砸了城隍庙，砸了施药棚，砸了药锅，把药材扔了一地踩碎了，踩烂了。
“慧明站在那里，不躲，不闪，不辩解。他让他们骂，骂到骂不动为止；让他们砸，砸到砸不动为止。砸完之后，他们走了，走了就再也没有回来。
“慧明一个人站在废墟里。他低头看着地上的碎瓦砾、碎药渣、碎罐子，看着那一地狼藉，看了很久，久到天黑下来了，久到月亮又出来了，久到头顶的星星都亮了。
“‘无量寿经’上说，人在世间，爱欲之中，独生独死，独去独来，当行至趣苦乐之地，身自当之，无有代者。他知道这个道理，他懂。但懂是一回事，做到是另一回事。他就是做不到。他做不到看着那些人死而无动于衷。他做不到把那些不该死的人的死看成是因果、是宿命。他做不到心安理得地活着，眼睁睁地看着别人死去。
“所以他退转了。他把财神之力压在体内，压成了一堵墙，圈住自己——他把自己关起来，关在这座寺里，不出去，也不让别人进来。”
地藏王把木鱼和槌放在石头上，双手合十。
“他非不愿救人，乃无力回天而自责。这个结，谁也解不开。只有他自己。”
陆悬鱼张了张嘴，嘴唇上的裂口又渗出了血。血珠子很小，圆圆的，红红的，在月光下像一颗细小的红宝石。他伸出舌头舔了一下，咸的，带一点铁锈味。
“菩萨，他后悔吗？”
地藏王没有立刻回答。他伸手从石头上拿起木鱼，握在手心里，手指摩挲着木鱼光滑的表面，像是在摸一个人的额头。木鱼在他手里微微发光，不是金色的光，是一种很淡很淡的、青灰色的光，像月光照在湖面上，又像雾气笼罩的山谷。
“悔极则执。”
四个字，说完他就不说了。
雾气浓了起来，从山脚下涌上来，从树林里渗出来，从石缝里冒出来，一重一重的，把寺门遮住了，把塔林遮住了，把山腰上的路也遮住了。白雾中，地藏王的身影慢慢淡了，不是一下子消失，是慢慢化开，像一块冰融进水里，先是轮廓模糊，然后是颜色变淡，最后什么都看不见了。锡杖先消失，然后是他的手，袈裟消失得最慢，淡淡的灰色在雾气中停留了很久，像一个人在远处站着，舍不得走。最后连灰色也不见了。
只有他的声音还留在空气里，低低的，缓缓的像风吹过松针。“他后悔。后悔到极致，就是执念。执念到极致，就是墙。墙砌起来了，他就出不来了。”
陆悬鱼跪在那里，一动不动。他的眼泪掉下来了。一滴一滴的落在青石板上，落在膝盖前的凹痕里，落在自己磨破的