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了。
阮籍继续说：“你说我什么都没做。我做了。我写了《乐论》《通易论》，我写了《咏怀诗》八十二首，我弹了一百多年的琴。我做了一百多年的事。有用吗？没有。天下还是那个天下，百姓还是那些百姓。我改变不了任何事。”
他端起酒碗，一口干了。
“你说我逃避。我没有逃避。我是看清了。看清了这个世界不会好了，看清了做什么都没用，看清了活着就是受罪。你看清了吗？你看清了就不会来劝我了。”
陆悬鱼放下酒杯，看着阮籍。“我看清了。但我没你那么绝望。”
“你不绝望，是因为你看得不够深。你只看到了表面。你以为帮慕容冲打回邺城，天下就太平了？你以为杀了厉渊、杀了钱通，三界就公平了？你以为来找我，跟我说几句话，我就悔改了？你太天真了。”
“也许吧。”陆悬鱼笑了笑，“也许我天真。但我不试试，怎么知道不行？”
“试了也不行。”
“试了不行，至少我试过了。你呢？你试过了吗？你写了一辈子文章，弹了一辈子琴，你试过别的吗？你试过站出来，跟那些坏人斗一斗？你试过带着老百姓，跟那些贪官污吏拼一拼？你试过像嵇康那样，死也不低头？你没有。你躲在竹林里喝酒，躲在金谷园里弹琴，躲在酒肆里装疯卖傻。你什么都没试过。”
阮籍的手握紧了酒杯，指节发白。“你是说，我不如嵇康？”
“我没说。你自己说的。”
阮籍盯着他，眼睛里有一团火。火很大，像要烧出来。陆悬鱼看着他的眼睛，不躲，不让。两个人对视了很久。阮籍的眼睛先移开了。他低下头，看着碗里的酒。
“你这个人，真的很烦。”
“我知道。”
“你知道你还来？”
“来了你就不烦了。”
“你来我更烦。”
“那我走？”
阮籍没有说话。他没有说“走”，也没有说“不走”。他只是低着头，看着碗里的酒。
陆悬鱼又倒了一杯酒，推到阮籍面前。“喝一杯。喝完再说。”
阮籍端起酒杯，喝了一口。酒咽下去，他的肩膀松了一些。
“阮籍，我问你一个问题。”
“问。”
“你当财神那些年，真的什么都没做吗？”
阮籍沉默了很久。“做了。做过一些事。帮过一些人。但太少了。少到不值一提。”
“帮了就是帮了。不管多少。你帮过的人，记得你。你不知道而已。”
阮籍抬起头，看着陆悬鱼。“你帮过那么多人，你记得他们吗？”
“不记得。他们记得我就行。”
阮籍看着他，忽然笑了。不是冷笑，不是苦笑，是一种很轻很轻的、像是很久没有笑过的人终于学会了笑的那种笑。
“你这个人，真的很奇怪。”
“哪里奇怪？”
“你明明是个开当铺的，说话却像个和尚。”
“和尚不说这些。和尚说放下。我说拿起来。拿起来，才有放下的资格。”
阮籍端起酒杯，跟陆悬鱼碰了一下。“你这句话，说得不错。”
两个人各喝了一杯。
阮籍放下酒杯，把琴从背上取下来，放在膝盖上。他的手指搭在琴弦上，没有弹。他看着琴，看了很久。
“我给你弹一首曲子。你听听。”
“好。”
阮籍的手指落下去。琴声响起，曲调很高，很急，像一个人在悬崖边上奔跑，后面有人追，前面是万丈深渊。不能停，停了就掉下去。不能回头，回头就被追上。只能跑，拼命地跑。跑到最后，悬崖没了，路也没了，前面什么都没有。他站在空地上，喘着气，回头一看，追他的人也没了。只有他一个人，站在空地上，风很大，吹得他睁不开眼。
陆悬鱼听着，没有说话。
阮籍弹完了，抬起头，看着陆悬鱼。“这首曲子，叫什么名字？”
“不知道。”
“叫《穷途》。”
“穷途？”
“对。穷途。阮籍哭穷途，你没听过？”
“我不知道还有曲子！”
“我自己写的。写了好多年，一直没弹给别人听。你是第一个。”
陆悬鱼沉默了一会儿。“这首曲子，是在问我？”
“问你什么？”
“问你——到了穷途，该怎么办？”
阮籍的手指在琴弦上拨了一下。“你到了穷途，怎么办？”
陆悬鱼想了想。“到了穷途，就不走了。坐下来喝杯酒，看看风景。等路自己长出来。”
“路不会自己长出来。”
“那就自己修。修不出来，就走回头路。回头路走不通，就爬山。山爬不上去，就挖洞。洞挖不通，就躺下来。躺下来，天当被，地当床，也挺好。”
阮籍看着他，看了很久。“你这个人，真的什么都不怕。”
“怕。怕的东西很多。但怕完了，该干嘛干嘛。”
阮籍低下头，手指在琴弦上慢慢地拨着。琴声变得很轻，很慢，像一个人在夜里走路，脚步很轻，怕惊醒别人。琴声里没有愤怒，没有悲伤，没有绝望。只有一种说不清的、淡淡的、像是走了很远很远的路，终于可以坐下来歇一歇的时候，会有的那种心情。
陆悬鱼听着，眼眶忽然红了。不是想哭，是琴声碰到了他心里最软的那个地方。那个地方藏得很深，平时碰不到。他自己都忘了那个地方在哪里。但琴声找到了。琴声轻轻地碰了一下，不疼，但很酸。酸得他想哭。
他没有哭。他只是红了眼眶。阮籍看见了，没有说什么。他继续弹琴，琴声越来越轻，越来越慢，像一个人在梦里说话。说着说着，声音没了，梦醒了。
阮籍把琴放在膝盖上，双手按在琴弦上，沉默了很久。竹叶在风里沙沙响，阳光从叶缝里漏下来，照在两个人的脸上。
“我再给你弹一首。”阮籍说。
“好。”
阮籍的手指重新落上琴弦。这一次，他的姿态变了。他坐得更直，双手悬在琴面上方，像一只鹰展开翅膀。他的眼睛半闭着，嘴唇微微张开，像是在念什么咒语。
第一个音出来的时候，竹林里的风停了。不是慢慢地停，是猛地一下，像是被一只手按住了。竹叶不动了，阳光不动了，连空气都不动了。那个音很沉，很厚，像一块石头扔进深潭，咚的一声，然后一圈一圈的涟漪荡开去。涟漪碰到竹竿，碰到石桌，碰到陆悬鱼的胸口，震得他的心跟着颤了一下。
阮籍的手指开始上下翻飞。琴声从沉厚变得清亮，像一把剑从鞘里拔出来，剑身在阳光下闪着寒光。音符一个接一个地蹦出来，密密匝匝的，像雨点打在瓦片上。不是温柔的雨，是暴雨，是冰雹，砸得人抬不起头。陆悬鱼感觉自己站在一片空地上，四周全是剑光，剑光织成一张网，把他罩在里面。网很密，密得透不过气。但他不想躲。他知道，这些剑不是来伤他的，是来告诉他什么的。
琴声忽然一转，从急骤变得悠远。像一个人站在高山顶上，看着远处的云海。云海翻涌，日出日落，江山如画。那个人不说话，只是看着。看了很久，看到云散了，看到日落了，看到天黑了。黑夜里没有星星，没有月亮，只有风。风吹过山顶，吹过松林，吹过那个人的衣角。那个人还在看着。他在等什么？不知道。也许在等天亮，也许在等一个人来，也许什么都不等，只是看着。
陆悬鱼听懂了。这首曲子，不是弹给别人听的，是弹给自己听的。阮籍在跟自己说话。说那些说不出口的话，说那些憋了一百多年的话。他说他后悔了。不是后悔做了财神，不是后悔写了文章，不是后悔喝了酒。他后悔的是——没有在嵇康被杀的那一天，站出来。哪怕站不出来，喊一声也好。喊一声，嵇康听见了，知道还有人跟他站在一起。但他没有。他躲在家里喝酒，喝得烂醉，醉到不省人事。醒来的时候，嵇康已经死了。《广陵散》也死了。
琴声越来越悲，悲到骨头里。不是嚎啕大哭的那种悲，是一个人坐在空屋子里，看着窗外的雨，一滴一滴地数。数到一百，雨还没停。数到一千，雨还在下。数到一万，他不想数了。他知道，雨不会停。就像他心里的那根刺，不会拔出来。但他不再躲了。他坐在那里，让雨淋着，让刺扎着。疼，但疼着疼着，就不那么疼了。
陆悬鱼的眼泪掉下来了。不是红的，是透明的，一滴一滴地掉在石桌上，溅起小小的水花。他没有擦，也没有躲。他只是坐在那里，听着琴声，让它在他心里慢慢地化开。化到最深处，化成水，化成风，化成什么都没有。
琴声停了。竹林里很安静。风又吹了，竹叶又响了，阳光又动了。但一切都跟刚才不一样了。像是有什么东西被琴声带走了，又有什么东西被琴声留下了。阮籍的手指搭在琴弦上，没有收回来。他的眼睛闭着，脸上有两道细细的泪痕。
陆悬鱼擦了擦眼睛，端起酒杯，敬了阮籍一杯。阮籍没有端杯。他闭着眼睛，手指在琴弦上轻轻地抚摸着，像是在抚摸一个人的头发。
“谢谢你。”陆悬鱼说。
阮籍没有回答。他睁开眼睛，看了陆悬鱼一眼。那一眼里没有愤怒，没有戒备，没有嘲讽。只有一种很淡的、很轻的、像是终于放下了什么重担之后会有的那种疲倦。
他站起来，把琴背在背上，转身走进了竹林深处。他的背影在竹影里越来越淡，越来越远，最后消失了。只有竹叶在沙沙响，像是在说——他走了。他还会回来的。
陆悬鱼坐在石椅上，看着空空的竹林，看了很久。风吹过来，吹干了他脸上的泪痕。