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方舟从座椅下面拉出一个箱子。打开，里面是一套深海作业服——不是普通的潜水服，是外骨骼式的全封闭深海作业服，可以承受一千二百个大气压的外部压力，可以维持六小时的氧气供应。
“你爸留下的。”方舟说，“他做了两套。一套他自己穿了，一套留给你。”
崔宇光看着那套作业服。
银灰色的，流线型的，像一个为深海量身定做的盔甲。胸口的铭牌上刻着一行字：
“崔海生·龙宫·2030”
他父亲十五年前做的。十五年前，他就在准备这一天。
“他早就知道你会来。”方舟说。
崔宇光没有说话。他伸手，触摸那套作业服。金属的表面是凉的，但不是冰冷的那种凉——是温暖的，像被人刚刚穿过，还有体温残留。
不，不可能。十五年了，不可能还有体温。
但他感觉到了。父亲的体温。
穿上深海作业服用了二十分钟。
方舟帮他把每一个接口都检查了三遍。氧气压力、二氧化碳吸收器、温度调节系统、通讯系统、外骨骼动力系统——全部正常。
“记住，”方舟说，“出了蛟龙号，你有六个小时。六个小时之后，氧气耗尽。你必须在那之前回到这里。”
“如果我没回来呢？”
“我会等你。”方舟说，“十五年了，不差这六个小时。”
崔宇光戴上头盔。头盔内部显示屏亮起，显示着各项参数：深度11034米，外部压力1100个大气压，氧气剩余时间5小时59分，外骨骼电池电量100%。
他站起来。深海作业服的外骨骼系统支撑着他的体重，让他感觉像是在地面上行走——不，比地面上更轻松。外骨骼的伺服马达发出轻微的嗡鸣声，每一个动作都被精确地辅助和放大。
他走向气闸舱。
气闸舱是蛟龙号底部的一个小型过渡舱，直径只有一米，刚好能容纳一个人。崔宇光走进去，关上身后的舱门。方舟的声音从耳机里传来，带着静电的杂音：“准备好了吗？”
“准备好了。”
“气闸舱注水。”
水从底部涌上来，淹没了他的脚踝，膝盖，腰部，胸口。当水漫过头盔的那一刻，崔宇光感觉到了一阵刺骨的寒冷。作业服的温度调节系统立刻启动，将寒冷转化为一种温和的凉意。
“水压平衡。外部舱门打开。”
崔宇光低下头，看着脚下的那扇圆形舱门。门缓缓打开，露出外面无边的黑暗。
一万一千米的深海。没有光，没有声音，没有生命。只有黑暗。实的黑暗，像一只攥紧的拳头。
他深吸一口气，然后迈出了脚步。
崔宇光落在海底的地面上。
外骨骼系统吸收了下落时的冲击力，他的膝盖只是微微弯曲了一下。脚下是石板铺成的地面，沉积物厚厚地覆盖着，踩上去软软的，像雪，像灰。
他抬起头，看向前方。
那扇暗金色的大门就在二十米外。门已经打开了，通道的入口像一个张开的嘴，等着他走进去。
他迈出第一步。
海底没有声音。作业服的脚步落在沉积物上，发出一种闷闷的“噗噗”声，像心跳，像远方传来的鼓声。
十步。他走到了门口。
通道的内部比外面更暗。探照灯的光柱照进去，照亮了四壁的暗金色金属。金属表面光滑如镜，反射出他自己的影子——一个穿着银灰色作业服的人形，头盔的玻璃面罩后面，是一张苍白的、紧张的、陌生的脸。
他认出了这张脸。这是他的脸。但眼睛里有一种他从未见过的东西——不是恐惧，不是勇气，是某种更古老的、更原始的、被压抑了三十五年的东西。
渴望。渴望知道真相。渴望找到父亲。渴望回答那个他从二十三岁就开始问的问题：爸，你为什么要打开那扇门？
他迈进了通道。
通道很长。目测至少两百米。四壁的暗金色金属在探照灯的照射下反射出流动的光泽，像液态的金属在缓缓蠕动。不，不是蠕动——是呼吸。整个通道在有节奏地微微脉动，像一条巨大的食道，像一头沉睡的巨兽的气管。
崔宇光加快脚步。外骨骼的伺服马达发出更高的音调，他的速度从步行变成了快走，从快走变成了小跑。
一百米。一百五十米。两百米。
通道的尽头，那扇小门出现在探照灯的光柱里。
门的尺寸刚好能容一个人通过，高度约两米，宽度约一米。表面没有任何装饰，没有任何刻字，没有任何图案。就是一扇门。一扇暗金色的、光滑的、沉默的门。
崔宇光走到门前，停下脚步。
“方舟，”他说，“我到了。”
“收到。”方舟的声音从耳机里传来，断断续续的，带着严重的静电干扰，“信号……差……你……小心……”
通讯几乎断了。崔宇光拍了拍头盔侧面的天线，噪音减轻了一些，但依然断断续续。
他伸出手，触摸那扇门。
金属的表面是温热的。不是冰凉，是温热——像被阳光晒过的石头，像被体温捂热的掌心。在这冰冷的海底，在这黑暗的深渊，这扇门是温热的。
他用力推。
门没有动。
他加大了力量。外骨骼系统将他的力量放大了五倍，相当于一个壮汉用尽全力推一扇门。门依然没有动。
他停下来，喘了一口气。头盔面罩内侧起了一层薄雾。
然后他注意到了——门上没有把手，没有锁孔，没有任何可以“推”或“拉”的结构。它不是用来推的。
他想起了什么。在折叠舱的控制室里，顾明远说过的话：零号合金对意识有反应。当你触摸它的时候，它的量子态会发生微调，和你的脑电波同步。
他闭上眼睛，把手放在门上。
不去想“推开它”。不去想“用力”。不去想任何物理的动作。他只是把手放在上面，感受它的温度，感受它的脉搏——如果金属也有脉搏的话。
然后他想起了父亲。
想起了烟台码头上的背影，想起了蛟龙号舱门关闭前的那一次回头，想起了那封十五年后才收到的信。想起了信里的那句话：“海是黑的、冷的、真实的。”
黑色，是海的皮肤。寒冷，是海的体温。真实，是海的本质。海不撒谎。海不会告诉你“一切都会好起来的”。海只会告诉你：你现在在这里，在这个深度，在这个压力下，在这个没有光的黑暗里。你怕不怕？如果你怕，你就回去。如果你不怕——
门开了。
不是推开，是滑开。金属门板向两侧滑动，无声无息，像一扇自动门，像一个拥抱。
门后，是光。
不是探照灯那种刺眼的白光。是柔和的、温暖的、金黄色的光，像黄昏，像烛火，像冬日里壁炉的火光。
崔宇光眨了眨眼睛，等待瞳孔适应。
门后是一个房间。不大，大约五十平方米，方形，天花板高度约三米。四壁是同样的暗金色金属，但墙壁上嵌着发光的条带，那些金黄色的光就是从条带里发出来的。房间里没有水。当他跨过门槛的那一刻，他感觉到了——脚下是干的，空气是干燥的，头盔面罩内侧的雾气消失了。
他打开头盔的面罩。
空气涌进来。温暖的，干燥的，带着一种陌生的气味——不是海水的咸腥，不是金属的冰冷，是一种他从未闻过的气味。像雨后的泥土，像燃烧的松木，像春天第一朵花开的时候，那种说不清道不明的、让人想哭的香气。
他深呼吸了一口。
活着。空气是好的。没有毒，没有窒息感。他脱下了头盔。
房间的中央，有一张桌子。
石头的，方形的，大约一米高，表面光滑如镜。桌子上放着一件东西——一本书。不，不是书。是一叠手写的稿纸，被透明塑料封套保护着，放在石桌的正中央。
崔宇光走过去。
稿纸的第一页，是他父亲的笔迹。他认得。那种歪歪扭扭的、像小学生一样的字迹，父亲从来没有练好过字。但每一个字都写得很用力，笔尖几乎要戳破纸面。
他读出声：
“小光：
如果你看到了这封信，说明你找到了这里。说明你穿过了黑暗，穿过了恐惧，穿过了所有我不敢面对的东西。
你比我勇敢。
我到这里的时候，是想进去的。我想走进那扇门，看看门的另一边有什么。但我没有。我害怕了。不是因为深海，不是因为水压，是因为我站在门前的那一刻，忽然意识到一件事——门的另一边，是我一直在找的东西。但我找到了之后呢？
我怕答案。
我怕门的另一边什么都没有。我更怕门的另一边有东西——有我不想知道的东西。
所以我打开了蛟龙号的舱门。不是因为我想死，是因为我想知道，如果我不进去，会发生什么。
现在我告诉你：
什么都不发生。
我被水流卷走了，在黑暗中挣扎了不知道多久。我以为我要死了。但我没有。水流把我带到了另一个地方。另一个房间。和这个一模一样的房间。
在那个房间里，我找到了答案。
但我不能告诉你。不是我不想，是我不能。因为答案不是一句话，不是一个词，不是一个概念。答案是一种体验。你必须自己找到它。
它在最后一扇门后面。
这栋建筑有七层。这是第一层。下面还有六层。每一层都有一个房间，每一张桌子上都有一封信——我写的。我把我知道的东西都写下来了，分成了七封信。你读到第七封的时候，就会知道答案。
但你要答应我一件事：
读完第七封信之后，不管答案是什么，都要回到海面上去。告诉方舟，告诉全世界。不要像我一样，留在这里。
海的心，是红的。
爸”
崔宇光读完最后一个字，把信纸放下。
他的手在发抖。不是因为恐惧，不是因为寒冷。是因为他父亲在这里。他父亲来过这里，坐过这张桌子，写过这些信。十五年前，在海底一万一千米的深处，他父亲一个人坐在这个房间里，写下了七封信。
第一层。下面还有六层。
他把信纸小心地收好，放进作业服的胸口口袋里——和父亲的遗信放在一起。两封信，隔了十五年，在同一个地方相遇。
他走向房间的角落。那里有一扇门，通往下面。同样的暗金色，同样的光滑，同样的温热。
他把手放在门上，闭上眼睛。
想起了父亲。想起了那行字：“海的心，是红的。”
门打开了。
（第四章完）