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第41章产褥热(第1/2页)
圣托马斯医院是伦敦最古老的医院之一，灰砖砌的楼，窗户又高又窄，里面常年弥漫着药水和腐肉的气味。
弗朗西丝站在医院门口，看着那些进进出出的人。穿黑袍的医生，穿灰袍的护士，抬着担架的仆人，还有那些脸色苍白、相互搀扶的病人。
她走进去。
走廊很长，两边是一扇一扇的门，门后传来呻吟声、咳嗽声、偶尔的尖叫。她走过产科病房的时候，放慢了脚步。
门半开着。里面躺着几个产妇，有的抱着孩子，有的只是躺着，一动不动。一个年轻的护士正在给其中一个擦脸，动作很轻。
弗朗西丝站在门口看了一会儿。
然后她继续往前走。
她去找那些给艾米莉看过病的医生。
第一个医生是个胖胖的中年人，说话时下巴的肉一抖一抖的。他坐在自己的诊室里，面前摆着一堆病历，听弗朗西丝说明来意后，不耐烦地摆了摆手。
“艾米莉？那个产褥热的？我记得。我该做的都做了，该开的药都开了，没用。产褥热就是这样，十个里能活下来三四个就不错了。有什么好查的？”
弗朗西丝问：“您接生的时候，洗手了吗？”
医生愣了一下。
“洗手？”
“对。接生前，洗手了吗？”
医生看着她，脸上露出一种奇怪的表情——像是看一个傻子，又像是不太确定自己听错了。
“这位……女士，”他拖长了声音，“我是医生。我每天早上出门前都洗手。再说了，我们用的是最先进的医术，不是那些乡下接生婆的土办法。洗手不洗手的，有什么关系？”
弗朗西丝没有争辩。
她只是点了点头，道了谢，转身走了。
第二个医生年轻些，瘦削，戴着一副金边眼镜。他的回答和第一个差不多——产褥热很常见，死亡率高，他已经尽力了。
但弗朗西丝注意到一个细节。
他的手很干净。
不是那种刚洗过的干净，是一直都很干净的那种——指甲剪得整整齐齐，皮肤上没有污渍，连指缝都是白的。
她问了他同样的问题：“接生前，洗手吗？”
年轻医生愣了一下，然后笑了。
“洗。我有个习惯，接生前要用热水把手泡一泡，再用干净的布擦干。我母亲以前是接生婆，她教的。她说这样产妇不容易发烧。我也不知道有没有用，但习惯了。”
弗朗西丝的眼睛亮了一下。
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三天后，弗朗西丝回到圣托马斯医院。
这次她带着一样东西——一台显微镜。
那是在伦敦一家仪器店里租的，花了她不少钱。店主是个德国人，听说她要用来“看病”，还特意教了她怎么用。
她先找到那位胖医生。
“我想请您帮我一个忙。”她说，“很简单，就耽误您一小会儿。”
胖医生狐疑地看着她，但还是点了点头。
弗朗西丝让人端来一盆水——烧开过，又放凉了，干干净净的。她请胖医生把手伸进去泡了一会儿，然后取了一点水样，滴在玻璃片上，放在显微镜下。
胖医生凑过来看。
“这是什么？”
弗朗西丝让开位置。
“您自己看。”
胖医生弯下腰，把眼睛凑到镜筒前。
他看了很久。
然后他直起身，脸上的表情很复杂。
“那些……那些小东西……是什么？”
弗朗西丝没有回答。她把那片玻璃取下来，换上另一片——这是她从年轻医生那里取的样，同样的水，同样的方法，只是洗手的人不一样。
“您再看看这个。”
胖医生又凑过去。
这一次，玻璃片上的水干净得多。偶尔能看见一两个小东西，但和刚才那一片比起来，简直像是两个世界的东西。
他直起身，看着弗朗西丝。
“这是什么意思？”
弗朗西丝看着他，声音很平。
“您手上那些看不见的小东西，被您带进了产妇的身体里。”
胖医生愣住了。
“那些小东西，”弗朗西丝继续说，“我不知道它们是什么，叫什么，从哪里来。但我知道一件事——它们会动，会活着，会从一个地方跑到另一个地方。您手上沾着它们，去给产妇接生，它们就进了产妇的身体。然后产妇开始发烧，开始疼，然后——”
她没有说下去。
胖医生的脸白了。
“你是说……是我……”
弗朗西丝没有说话。
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那个年轻的医生被找来，看了同样的对比。他站在显微镜前，看了很久，然后抬起头，脸上带着一种说不清的表情——像是震惊，又像是恍然大悟。
“所以……我母亲是对的？”
弗朗西丝点点头。
“你母亲不知道原因，但她知道结果。洗干净手，产妇就不容易死。”
年轻医生沉默了一会儿。
然后他问：“那些小东西……到底是什么？”
弗朗西丝说：“我不知道。但我会记住它们的样子。”
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艾米莉的丈夫听完弗朗西丝的讲述，沉默了很久。
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他坐在那张破旧的椅子上，双手交握，低着头，一动不动。
最后他抬起头，看着弗朗西丝。
“所以，不是意外？”
弗朗西丝摇摇头。
“不是。”
他站起来，走到窗前，背对着她。
过了很久，他才开口，声音沙哑得像砂纸磨过木头：
“我应该恨那个医生。他杀了我妻子。可是……他不知道。他不知道手上那些看不见的东西会杀人。”
他转过身，看着弗朗西丝。
“你知道吗，沃斯通小姐，那个医生来给我妻子看病的时候，态度很好，很温和，开了药，还安慰我说一切都会好的。他以为自己在救人。”
弗朗西丝没有说话。
“他是凶手，但他不知道自己是在杀人。”
他低下头。
“这比凶手更可怕。”
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消息传出去之后，那个胖医生找上门来。
他站在弗朗西丝的阁楼门口，脸涨得通红，语气又急又冲：
“你一个女人，懂什么医学？我学了二十年，读了那么多书，你知道拉丁文有多难吗？你知道解剖过多少尸体吗？你知道那些药方是从几百年的经验里总结出来的吗？你凭什么——凭什么用一个什么破显微镜，就说我是凶手？”
弗朗西丝站在门口，看着他，等他全部说完。
然后她开口，声音很平：
“我不懂医学。”
胖医生愣住了。
“但你——”
“我不懂医学。”弗朗西丝重复了一遍，“不懂拉丁文，不懂那些药方，不懂解剖。我只懂一件事。”
她看着他。
“我会对比。”
胖医生张了张嘴，想说什么，又咽了回去。
弗朗西丝继续说：
“你和你那位同事，同样是医生，同样学了二十年，同样读了那么多书。他接生的产妇，死得少。你接生的，死得多。区别在哪里？”
她没有等他回答。
“你问我凭什么？就凭这个区别。我看得见的东西，你看不见。你学的东西让你看不见。我不学那些，所以我看见了。”
胖医生站在那里，脸上的表情变了又变。
最后他什么也没说，转身走了。
弗朗西丝站在门口，看着他的背影消失在楼梯尽头。
风从窗户缝里钻进来，冷飕飕的。
玛丽坐在窗前，把那叠厚厚的稿子抱在怀里。
三天。
十数万字。
她低头看着自己的手。右手的食指和中指磨出了薄薄的茧，指节有些发红，握笔的地方还有一小块墨渍，怎么洗也洗不干净。手腕酸疼酸疼的，动一下就隐隐发胀，像是有人在里面塞了一团棉花。
她抬起头，看着窗外的巴斯。
那些煤气灯已经点起来了，在薄雾里晕开一圈一圈昏黄的光。远处的街道上还有马车经过，车轮声远远传来，混着偶尔的笑语声，听起来格外悠远。
那些正在医院里等待接生的产妇们。
她们不知道自己面对的是什么。
她们不知道那些穿着体面外套、满口拉丁文的医生们，手上可能沾着看不见的小东西。
她们只知道疼，只知道等，只知道抓着身边人的手，求老天保佑。
老天保佑不了她们。
但也许，这本书可以。
玛丽低下头，看着稿子最上面那一页——《弗朗西丝·沃斯通探案集·第十一卷·看不见的凶手》。
她叹了一口气。
然后她站起来，把稿子用一块粗布包好，扎紧，抱在怀里。
天色还早。邮局应该还没关门。
她推开门，走了出去。
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巴斯街道上的人比上午少了一些，但依然不少。
玛丽抱着那包稿子，走得很快。她低着头，眼睛盯着前面几步远的地面，一边躲着来来往往的行人，一边在心里盘算着邮局的位置——应该是往左拐，再走过两条街，就能看见那栋灰色的房子。
她太急了。
急得没听见那辆马车从侧面驶来的声音。
等听见的时候，已经晚了。
马蹄声近在耳边，车轮碾过鹅卵石的声音震得她耳朵发麻。她猛地往旁边一闪——
撞在一个人身上。
稿子从怀里飞出去，散落一地。
那些写满了字的纸落在鹅卵石上，落在那人的裙摆上，落在旁边的马车轮子边上。风一吹，有几张翻了个个儿，露出密密麻麻的字迹。
玛丽顾不上疼，立刻蹲下来开始捡。
“对不起对不起——”她一边捡一边说，声音又快又急，“我没注意看路，实在对不起——”
她低着头，手忙脚乱地把散落的纸一张一张捡起来，叠在一起，用袖子蹭掉沾上的灰。有些纸角被折了，她小心地抚平，再叠上去。
一只手伸过来，帮她捡起几张。
那只手很白，手指细长，指甲修剪得整整齐齐。袖口是深灰色的，料子极好，在路灯下泛着柔和的光泽。
玛丽抬起头。
那张脸她见过。
古罗马浴场里，她撞到的那个年轻妇人。