第382章傲慢与偏见？牛津腔的战地打脸！

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    第382章傲慢与偏见？牛津腔的战地打脸！(第1/2页)
    “这种破车简直就是刑具！”
    “我的上帝，我的尾椎骨肯定断了。”
    摩托车的挎斗在坑洼不平的黄土路上剧烈颠簸。
    史密斯紧紧抓着生锈的扶手，脸色比路边的枯草还要难看。
    他看着前方那个骑车的背影，满腹牢骚。
    这个叫沈清的女人，开车简直像个疯子。
    完全不管乘客的死活，专门挑那些看起来根本不能走的路冲。
    “沈小姐，我想我们应该停下来休息一下。”
    “根据《日内瓦公约》，战地记者有权要求……”
    “闭嘴。”
    沈清头也没回，声音被风撕碎，传到史密斯耳朵里只剩下冰冷的两个字。
    “坐稳了。”
    话音刚落，摩托车猛地一个急转弯。
    车轮卷起一大片黄土，直接甩了史密斯一脸。
    “咳咳咳！”
    史密斯刚想破口大骂，车子突然停了。
    这里是一处前沿阵地。
    空气中弥漫着一股令人作呕的焦糊味和血腥味。
    几百个穿着破烂军装的士兵正趴在战壕里。
    他们手里的枪五花八门，有的甚至还拿着大刀和红缨枪。
    看到沈清来了，几个满脸黑灰的战士咧嘴一笑，露出一口白牙。
    “副司令来了！”
    “那是洋鬼子？长得跟白面馒头似的。”
    史密斯从挎斗里爬出来，拍打着身上的尘土。
    他掏出手帕，捂住口鼻，一脸嫌弃地看着四周。
    “这就是你说的前线？”
    “一群拿着冷兵器的农民，躲在土坑里？”
    “沈小姐，如果你想让我报道你们的英勇，至少应该带我去正规军的指挥部。”
    “而不是这种……难民营。”
    沈清把摩托车熄火，拔出插在大腿枪套里的勃朗宁手枪，检查了一下弹匣。
    她走到史密斯面前，比他矮了一个头，但气场却完全压制住了这个高大的西方男人。
    “史密斯先生，睁大你的眼睛看清楚。”
    “这些你眼里的难民，昨天晚上刚刚挡住了一个大队鬼子的三次冲锋。”
    “他们吃的，是掺了沙子的黑豆。”
    “他们用的，是从死人堆里捡来的枪。”
    沈清指着战壕角落里一个正在磨刺刀的年轻战士。
    “他叫二蛋，今年十六岁。”
    “他的刺刀上，已经有了五个鬼子的血。”
    史密斯耸了耸肩，不以为然。
    “那又怎么样？”
    “这改变不了你们装备落后、缺乏训练的事实。”
    “在现代战争的钢铁洪流面前，这种所谓的精神力量，脆弱得像一张纸。”
    “只需要几发炮弹，或者一轮空袭……”
    “咻——”
    一种尖锐刺耳的啸叫声，毫无征兆地划破了天空。
    史密斯还在喋喋不休，并没有意识到这意味着什么。
    但周围那些原本懒洋洋晒太阳的战士们，像是触电一样弹了起来。
    “炮击！！”
    “隐蔽！快进防炮洞！”
    沈清的瞳孔猛地收缩。
    那是日军九二式步兵炮特有的弹道声。
    而且，听声音，不止一门。
    是炮群覆盖！
    “趴下！”
    沈清大吼一声，伸手去抓史密斯。
    但史密斯还在发愣。
    “什么？你说什……”
    “轰！！”
    第一发炮弹在距离他们不到五十米的地方炸响。
    巨大的气浪夹杂着弹片和碎石，像暴风雨一样横扫过来。
    史密斯感觉自己像是被一记重锤狠狠砸在了胸口。
    整个人飞了出去，重重地摔在地上。
    耳朵里全是嗡嗡的耳鸣声，世界仿佛瞬间失去了声音。
    紧接着，爆炸声接二连三地响起。
    大地在颤抖，泥土像雨点一样落下。
    “啊！上帝！救命！”
    史密斯抱着头，蜷缩在地上，发出杀猪般的惨叫。
    他引以为傲的绅士风度，在这一刻荡然无存。
    他想爬起来跑，但双腿软得像面条一样，根本使不上劲。
    一块滚烫的弹片擦着他的头皮飞过，削掉了他的一缕金发。
    死亡的恐惧，让他彻底崩溃了。
    就在他以为自己要死在这里的时候。
    一只手抓住了他的衣领。
    那只手纤细，但力量大得惊人。
    沈清像提一只小鸡仔一样，单手把他从地上提了起来。
    “不想死就给我动起来！”
    沈清拖着一百八十斤的史密斯，在炮火中狂奔。
    她跑得极快，而且路线诡异，像是在跳一种死亡的舞蹈。
    每一次变向，都精准地避开了炮弹的落点。
    “轰！”
    刚才史密斯趴着的地方，被炸出了一个大坑。
    如果晚一秒，他现在已经是一堆碎肉了。
    沈清一脚踹开防炮洞的木门，把史密斯扔了进去。
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    然后自己一个战术翻滚，滑了进来。
    “砰！”
    厚重的木门关上，将爆炸声隔绝在外面。
    防炮洞里光线昏暗，只有一盏煤油灯在摇晃。
    史密斯瘫坐在地上，浑身发抖，裤裆里传来一股尿骚味。
    他大口大口地喘着粗气，脸上全是鼻涕和眼泪混合的泥浆。
    “太可怕了……太可怕了……”
    “这是屠杀……这是谋杀……”
    “我要回美国……我要离开这个鬼地方……”
    他语无伦次地哭喊着，像个受了委屈的孩子。
    沈清靠在墙壁上，拍了拍身上的土。
    她看着史密斯这副狼狈的样子，从口袋里掏出一块压缩饼干，咬了一口。
    “这就是你所谓的现代战争。”
    “不仅有钢铁洪流，还有屎尿横流。”
    沈清的声音冷漠而嘲讽。
    史密斯抬起头，愤怒地看着她。
    恐惧过去后，羞耻感涌上心头。
    尤其是看到沈清那副云淡风轻的样子，更是让他觉得受到了侮辱。
    “你这个野蛮的女人！”
    “你懂什么？”
    “我是记者！我是非战斗人员！”
    “你们没有保护好我，这是你们的失职！”
    “我要控诉你们！我要在报纸上写你们是……”
    “Mr.Smith,pleaSeSaveyOUrdignityfOrthegrave.”
    （史密斯先生，请把你的尊严留给坟墓吧。）
    沈清突然开口了。
    不再是那种带着口音的普通话。
    而是一口流利得令人发指的英语。
    纯正的牛津腔，优雅得像是在伦敦的下午茶会上朗诵莎士比亚。
    每一个音节都咬字清晰，语调抑扬顿挫。
    甚至比史密斯这个美国人的口音还要“高贵”。
    史密斯张大了嘴巴，哭声戛然而止。
    他呆呆地看着沈清，仿佛看到了外星人。
    “YOU…yOUSpeakEngliSh?”
    （你……你会说英语？）
    “AndbetterthanyOU,IaSSUme.”
    （而且比你更好，我想。）
    沈清走到他面前，居高临下地看着他。
    那双桃花眼里，满是戏谑。
    “你刚才说我们是乞丐？”
    “说我们是拿着冷兵器的农民？”
    “那你现在看看你自己。”
    “你尿裤子了，史密斯先生。”
    沈清用英语无情地指出了这个事实。
    史密斯的脸瞬间涨成了猪肝色，下意识地夹紧了双腿。
    “在这里，身份、地位、国籍，统统都是狗屁。”
    “只有活下来的人，才有资格说话。”
    沈清蹲下身，直视着史密斯的眼睛。
    “你想报道真正的战争？”
    “这就是。”
    “没有英雄救美，没有浪漫的冲锋。”
    “只有被炸碎的内脏，被吓尿的裤子，还有随时会掉下来的脑袋。”
    “如果你连这点场面都受不了。”
    “那我建议你现在就滚回上海，去喝你的咖啡，写你的风花雪月。”
    “别在这里碍手碍脚。”
    史密斯被骂得一句话都说不出来。
    他看着眼前这个女人。
    脸上沾着黑灰，军装破旧。
    但她的眼神，比他见过的任何一位将军都要坚定。
    那种从骨子里透出来的自信和霸气，让他感到一种前所未有的震撼。
    外面的炮声渐渐稀疏了。
    但紧接着，传来了密集的枪声。
    那是三八大盖特有的清脆声响。
    还有歪把子机枪的咆哮。
    “鬼子步兵上来了。”
    沈清站起身，把最后一口饼干塞进嘴里。
    她拿起靠在墙边的莫辛纳甘步枪，拉动枪栓。
    咔嚓一声。
    子弹上膛。
    “陆锋那边的阵地压力很大。”
    “我得去干活了。”
    她转过头，看了一眼还瘫在地上的史密斯。
    “你是留在这里闻你的尿味。”
    “还是跟我出去，看看那些‘乞丐’是怎么把‘皇军’打成猪头的？”
    “选择权在你。”
    说完，沈清一脚踹开门，冲进了漫天的硝烟中。
    史密斯愣了几秒钟。
    他颤抖着手，从怀里掏出那台莱卡相机。
    镜头上沾了灰，他用袖子擦了擦。
    “该死……”
    “我可是史密斯……”
    “我拿过普利策奖……”
    他咬着牙，扶着墙站了起来。
    虽然腿还在抖，但他还是迈出了那一步。
    他要看看。
    这个会说牛津英语的女土匪，到底还有什么本事。

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