第八十九章静香斋：鲍之蕙与那一枝未采的兰

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    第八十九章静香斋：鲍之蕙与那一枝未采的兰(第1/2页)
    江南烟雨葬花魂
    江南的雨，从来不肯痛快地下。可它落在镇江金山的江面上，便碎成了一片一片的香。那香不是花香，是墨香——被岁月封存在静香斋的旧纸堆里的、被雨水一泡又幽幽地飘出来的、像她当年在灯下写的那一卷《静香斋诗稿》，墨迹未干，香就散了，散了又聚，聚了又散，反反复复，像她这一生的病。
    我是在一个雨天的午后走到金山脚下的。山不高，却有一种说不出的孤峭，像一位独坐江边的老人，望着江面上来来往往的船，等着一个永远不会回来的人。江面很宽，水是黄的，黄得像一块被岁月磨去了光泽的铜镜，雨滴落在水面上，荡开一圈一圈的漪，大的套着小的，小的消失在大的里，像一个人的一生，被无数个圈套着，挣不脱，逃不开。江边的柳树老了，树干空了心，可枝条还在发，垂在水面上，被风一吹，蘸着水画圈，画了一个又一个，画到圈散了，画到水浑了，画到那些她曾经倚过的栏杆，已经烂了，断了，只剩下两个石墩，孤零零地蹲在江岸上，望着对岸那些陌生的、崭新的、与她无关的楼。我撑着伞，沿着江岸慢慢地走。伞面上的雨声沙沙的，像她在灯下铺开宣纸的声音。她铺了一辈子的宣纸，写了一辈子的诗，可那些诗，没有一首是她为自己写的。她为他写，为兰写，为那些她爱过的、恨过的、忘不掉的人写。唯独没有为自己写过。
    我是来找一个人的。她叫鲍之蕙，字某，号静香斋主。她是清代中叶的女诗人。她生于镇江丹徒，是鲍皋的女儿，鲍之钟的妹妹，某生的妻子。她寡于中年，以诗画自娱。她的诗集叫《静香斋诗稿》，她的词散落在清人的选本中，像那些被雨水泡烂了的、又被她一针一线缝补起来的旧梦。她的一生，像这金山的江水——流不尽，洗不净，黄得像泪，又淡得像茶。
    她出生的时候，镇江下着雨。那是乾隆年间，盛世的太阳正从东方升起。镇江的繁华，已经恢复到了明末的水平。金山的寺庙香火鼎盛，焦山的碑林名闻天下，北固山的雄姿镇守江流。她生在这样一个好时候，可她的一生，没有沾上盛世的光。她的光，是自己点的。点了一辈子，只够照亮自己窗前那方小小的砚台。
    鲍家是镇江的书香门第。她的父亲鲍皋，字某，号某，是乾隆年间的名士，以诗书画三绝名动江南。他对女儿的教育极为重视，鲍之蕙是家中长女，自小便跟着父亲读书认字。她三岁识字，五岁能诗，七岁能词，九岁能画。她的诗写得早，也写得好，好到父亲常常拿着她的诗稿，对来访的客人说：“你们看，这是我家之蕙写的。她才十岁。”客人们读了，啧啧称奇。有人说：“此女将来，必成大器。”有人说：“可惜是个女孩儿，若是个男孩儿，必中进士。”鲍皋听了，只是笑笑。他不在乎女儿是不是进士。他在乎的，是女儿的诗，能不能像那些古人的诗一样，留下来。他教她读《诗经》，读《离骚》，读汉魏六朝诗，读唐诗宋词。他告诉她：“诗不在多，在真。真的诗，不用写太多，一首就够了。”她记住了。她记了一辈子。可她写的诗，太多了。多到她自己都数不清。那些诗，藏在她的静香斋里，藏在那些她画了一辈子的兰中，藏在那些她写了又改、改了又烧、烧了又写的旧稿里。她不给人看，可她自己看。看了一遍又一遍，看到纸都皱了，看到墨都淡了，看到字都花了。那些字，是她用命写的。她舍不得丢。
    她从小就喜欢兰花。她家老宅的后院里，种着一片兰草，叶子细长，花瓣淡雅，根扎在石缝里，像她这个人——瘦，淡，冷，孤。她每天给兰草浇水，给兰草施肥，给兰草修剪枝叶。她对着兰草说话，说那些不敢对任何人说的心事。兰草不会回答，可兰草会听。她不怕兰草不会说话，怕的是兰草谢了，她的话没有人听了。她怕自己忘了自己是谁。她不能忘。她还要写诗，还要画画，还要等那个人来。
    她十五岁那年，嫁了人。嫁的是同邑的某生。某生，字某，号某，是镇江的诸生。他工诗词，善书画，尤精小楷。他懂她的诗，懂她的词，懂她的心。她写了新诗，第一个给他看；他读了，会在诗稿的空白处，用小楷写下一段批语。批语不长，只有几个字——“此句妙绝”，“此字可再酌”，“之蕙，你又瘦了”。她画了一幅兰，他会在画的空白处题一首诗。诗不长，只有四句——“幽兰在空谷，无人亦自芳。不因风所撼，宁为雪所伤。”她读了，脸红红的，心里甜甜的。那时候的她，以为日子会一直这样下去。以为那些兰草会一直绿着，那些诗会一直题着，那些茶会一直热着，那些灯会一直亮着。
    可她错了。
    他后来病了。他的病，来得突然，来得凶猛。先是发热，然后咳嗽，咳血，最后卧床不起。她守在床边，握着他的手，他的手冰凉，冰得像冬天的石头。她喂他吃药，他吃不下；她给他喂粥，他咽不下。她看着他一天一天地消瘦，一天一天地衰弱，心如刀割。她请了最好的医生，用了最好的药，可没有用。他的病太重了，药石无效。他死了。死在她还来不及为他画完那幅兰的秋天。她跪在灵前，哭得撕心裂肺。她哭着说：“你走了，我怎么办？那些批语怎么办？”可他听不见了。他永远地不回答了。那一年，她大概三十岁。她成了寡妇。她没有再嫁。不是她不想，是她不能。她是某家的媳妇，是某生的妻子，是某生孩子的母亲。她不能做对不起某家的事，不能做对不起某生的事。
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    她把所有的精力，都放在了诗上，放在了画上。诗是她唯一的寄托，画是她唯一的伴侣。她每天在静香斋里，画一幅又一幅的兰。她画兰，画那些“幽兰在空谷，无人亦自芳”的兰。她的兰，越来越淡，越来越瘦，越来越不像兰，像她这个人——淡，瘦，孤，冷。她用墨越来越少，用水越来越多，墨淡到几乎没有颜色，水多到纸都皱了。她不是在画画，她是在哭。把哭画成画，把泪化成墨，把疼凝成纸上的那一点一点的、淡淡的、几乎看不见的痕迹。
    她画了一幅《幽兰图》，画了三年。三年里，她画了撕，撕了画，画了又撕，撕了又画。她画了无数幅，撕了无数幅，撕到纸屑堆了满地，撕到墨汁溅了满墙，撕到手指都磨出了血。可她不肯停下来。她怕一停下来，就再也画不出那株兰了；她怕画不出那株兰，就再也见不到他的影子了。她画到最后，只剩下几笔枯墨，几片细叶，几点淡花。可就是这几笔，几片，几点，比她从前画的所有兰，都更让人心疼。因为她把她的命，画进去了。她的命，是苦的，是淡的，是瘦的，是冷的。可她的命，也是倔的，是硬的，是不肯低头的。
    她写了一首《兰》，诗里有一句：
    “幽兰在空谷，无人亦自芳。不因风所撼，宁为雪所伤。”
    幽兰在空谷——幽兰长在空谷里。无人亦自芳——没有人看见，可它自己散发着芳香。不因风所撼——风撼不动它。宁为雪所伤——雪伤不了它。她写的是兰，也是她自己。她是一株幽兰，生在空谷，长在石缝，没有人浇灌，没有人欣赏，可她照样开花，照样吐香，照样在风雪中站得笔直。她站了一辈子，站到枝干都弯了，站到叶子都黄了，站到花都落了，可她没有倒。不能倒。倒了，就什么都没了。
    她晚年，是在静香斋里度过的。静香斋，是她自己取的名字。静是安静，香是兰香。她把自己活成了一株兰，安静地开，安静地谢，安静地散发着那缕只有她自己闻得到的香。她一个人，住在镇江的老宅里，守着那些书，那些画，那些再也回不去的日子。她不再画兰了。不是画不动，是不想画了。画兰是需要对手的。她的对手走了，她画给谁看呢？
    她把某生的遗稿整理成集，亲手抄录，亲手校对，亲手装订。她抄了一遍又一遍，抄到手都肿了，抄到眼睛都花了，抄到手腕都抬不起来了。可她不肯停下来。她怕一停下来，就再也拿不动笔了。她怕拿不动笔，就再也见不到他的字了。她把剩下的时间，用在写诗上。她写了一首又一首的诗，写给兰，写给风，写给那些她再也见不到的人。她的诗，越来越短，越来越淡，越来越不像诗，像她这个人——短，淡，孤，冷。她用词越来越少，用意越来越多，词淡到几乎没有颜色，意多到纸都皱了。她不是在写诗，她是在哭。把哭写成诗，把泪化成墨，把疼凝成纸上的那一点一点的、淡淡的、几乎看不见的痕迹。
    她活到七十多岁，在一个下雨的夜晚，闭上了眼睛。那年的雨，细细密密地落在镇江的静香斋上，落在金山的江面上，落在她再也看不见的远方。她的《静香斋诗稿》，被她的后人刻了出来。她在自序中写道：“余少时即好吟咏，每于花晨月夕，拈小词以自遣。及长，嫁为某氏妇，随夫吟咏，颇得唱和之乐。不意中道分离，夫子见背，余茕茕孑立，形影相吊。惟诗词自遣，聊以忘忧。今老矣，回思往事，如烟如梦。因辑数十年所作，汇为一编，名曰《静香斋诗稿》。非敢传世，亦以寄吾哀思云尔。”
    她没有被人忘记。她的诗，被收录在《清诗别裁集》里，被记载在《国朝闺秀正始集》里，被后人铭记。那些厚厚的、厚厚的、积满了灰尘的旧书里，有她的名字。不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在那些密密麻麻的文字中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。
    她在《静香斋诗稿》中写过这样一句：“幽兰在空谷，无人亦自芳。”那是她一生中写得最淡然的一句，也是最倔强的一句。她不需要别人来看，她只需要自己开。开了，就够了。那些花，是她的命。她死了，花还在。在静香斋的旧画框里，在金山的江面上，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能看见它。叶子细长，花瓣淡雅，根扎在石缝里，那是她的魂，是她的命，是她在这个世界上唯一的行李。
    雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在静香斋的瓦上，落在金山的江面上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。
    她在《静香斋诗稿》中写过这样一句：“不因风所撼，宁为雪所伤。”她的兰，不怕风，不怕雪，不怕无人看见，不怕无人欣赏。她只怕自己不再画了。不画了，她就真的什么都没有了。她不怕没有，怕的是有了以后没有人看见。她被人看见了。不是因为她有名，是因为她的诗，她的诗替她活着，替她等着，替她守着那株永远不谢的兰。雨声未歇，花魂未远。

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