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第四十五章南湖旧隐：徐映玉与南楼吟稿(第1/2页)
江南烟雨葬花魂
江南的雨，从来不肯痛快地下。
可它落在嘉兴南湖的烟雨楼上，便碎成了一片一片的雾。那雾不是白的，是青的，青得像她十六岁那年第一次翻开《离骚》时，书页间飘出来的那一缕墨香。她叫徐映玉，字若冰，号南湖旧隐。她是嘉兴南湖的女儿，昆山徐乾学的玄孙女，常熟诸生陈燮的妻子。她的诗集叫《南楼吟稿》，她的词集叫《南湖旧隐词》。南湖，是她出生的地方；南楼，是她嫁过去以后住的地方。她从南湖搬到南楼，从一个家搬到另一个家，搬了一辈子，也没有搬出那场下了几百年的、不肯痛快的江南烟雨。
她是徐乾学的玄孙女。徐乾学，字原一，号健庵，康熙九年的探花，官至刑部尚书，是清初最显赫的大臣之一。他的弟弟徐元文是顺治十六年的状元，另一个弟弟徐秉义是康熙十二年的探花。一门三鼎甲，满朝文武见了，都要叫一声“昆山徐氏”。可徐映玉出生的时候，徐家已经不像她高祖父在世时那样煊赫了。瘦死的骆驼比马大，可骆驼瘦了，终究还是瘦了。
她从小在嘉兴南湖边长大。南湖的水，是绿的，绿得像一块翡翠；南湖的雨，是细的，细得像一根根银丝，从天上垂下来，垂到湖面上，垂到柳枝上，垂到她撑的那柄油纸伞上。她喜欢南湖的雨，喜欢听雨打在荷叶上的声音，喜欢看雨滴从荷叶上滚下来，滚进湖里，溅起一朵一朵小小的水花。她后来嫁了人，嫁到常熟，住进了南楼。南楼不在南湖边，可她在南楼的窗前，种了一株荷花。她每天给荷花浇水，每天对着荷花说话。她把荷花当成了南湖的替身，把南楼当成了南湖的旧隐。
她的诗集叫《南楼吟稿》。南楼，是她和丈夫陈燮一起住的地方。陈燮是常熟的诸生，不是进士，不是举人，连秀才都不是。他只是诸生，一个在科举的独木桥上挤了一辈子、连乡试的门槛都摸不到的穷秀才。可他懂她的诗，懂她的词，懂她的心。她写了新诗，第一个给他看；他读了，不会说“写得好”，只会说“我喜欢”。就这三个字，够了。比那些长篇大论的称赞，够一万倍。
她以为她会这样过一辈子。以为他会陪她，一起老，一起死，一起葬在南湖边上，碑并着碑，名字挨着名字。可她错了。
陈燮病了。他生在南楼的书房里，积劳成疾，病倒了。她守在床边，握着他的手，他的手冰凉，冰得像冬天的石头。她喂他吃药，他吃不下；她给他喂粥，他咽不下。她看着他一天一天地消瘦，一天一天地衰弱，心如刀割。她请了最好的医生，用了最好的药，可没有用。陈燮的病太重了，药石无效。
陈燮临死前，握着她的手，说：“这辈子，最对不起的人是你。你嫁给我，一天好日子都没有过过。”
她哭着说：“不要说这种话。我嫁给你，是自愿的。我从来没有后悔过。”
陈燮说：“你的诗，写得真好。我死了，你要继续写。不要停下来。”
她点点头，说：“我答应你。我不会停的。”
陈燮闭上了眼睛，永远地走了。她跪在灵前，哭得撕心裂肺。她哭着说：“你走了，我怎么办？那些诗怎么办？”可她听不见了。他永远地不回答了。那一年，她大概三十岁。她成了寡妇。她没有再嫁。不是她不想，是她不能。她是陈家的媳妇，是陈燮的妻子，是陈燮孩子的母亲。她不能做对不起陈家的事，不能做对不起陈燮的事。
她把所有的精力，都放在了诗上。诗是她唯一的寄托，也是她唯一的安慰。她在《南楼吟稿》中写道：“百年那得更百年，今日还须爱今日。”
“百年那得更百年”——人活一百年，哪能再活一百年。“今日还须爱今日”——所以今天，还要好好爱今天。这首写得太淡了。淡到几乎没有味道。可你多读几遍，就会尝出那淡淡的苦味。那种苦，不是黄连的苦，不是苦瓜的苦，而是一种说不清道不明的、从骨头缝里渗出来的苦。它不刺激，不浓烈，可它一直在，在舌头根上，在喉咙里，在心口窝，怎么咽也咽不下去。她写的是自己，也是天下所有寡妇的命。她的命，从陈燮死的那天起，就停在了那里。停在南楼的书房里，停在那一叠没有人批的诗稿上，停在那盏再也点不亮的灯里。她活着，可她的人已经死了。她的魂，跟着陈燮走了。留下的，只是一具会写诗的躯壳。
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她把自己关在南楼里，不出门，不见客，不梳妆。她每天做的事，就是整理丈夫的遗稿，抄写丈夫的诗句，一遍一遍地读，读到泪流满面，读到纸都皱了，读到字都花了。她把陈燮的诗稿编成《陈子遗稿》，亲手抄录，亲手校对，亲手装订。她抄了一遍又一遍，抄到手都肿了，抄到眼睛都花了，抄到手腕都抬不起来了。可她不肯停下来。她怕一停下来，就再也拿不动笔了。她怕拿不动笔，就再也见不到他的字了。
她把剩下的时间，用在整理自己的诗稿上。她把那些写得不好的诗，烧了；把那些写得太真的诗，藏了；把那些写了也不敢给人看的诗，锁进了箱子里。箱子的钥匙，她挂在脖子上，从不离身。她在《南湖旧隐词》中写道：“残灯明灭，孤衾冷落，数尽更筹。旧日诗筒，而今笔砚，都是离愁。”
“残灯明灭”——残灯忽明忽暗。“孤衾冷落”——孤衾冷落。“数尽更筹”——她把更漏数了一遍又一遍。“旧日诗筒”——旧日的诗筒。“而今笔砚”——如今的笔砚。“都是离愁”——全都是离愁。
这首词是她最疼的一首。她写的不是虚构，是真实。陈燮死了，诗筒还在，笔砚还在，可那些东西，不再是诗，不再是笔，不再是砚，是离愁。她拿起笔，就想起他；她放下笔，就忘不掉他。她不知道该拿起来，还是该放下。拿起来，疼；放下，更疼。
她晚年，是在南楼里度过的。她一个人，住在常熟的老宅里，守着那些书，那些诗，那些再也回不去的日子。她不再写诗了。不是写不动，是不想写了。写诗是需要对手的。她的对手走了，她写给谁看呢？
她把陈燮的遗稿整理成集，亲手抄录，亲手校对，亲手装订。她把剩下的时间，用在整理自己的诗稿上。她把那些写得不好的诗，烧了；把那些写得太真的诗，藏了；把那些写了也不敢给人看的诗，锁进了箱子里。箱子的钥匙，她挂在脖子上，从不离身。
她活到七十多岁，在一个下雨的夜晚，闭上了眼睛。那年的雨，细细密密地落在常熟的南楼上，落在南湖的烟雨楼顶，落在她再也看不见的远方。
她的《南楼吟稿》和《南湖旧隐词》，被她的后人刻了出来。她在自序中写道：“非敢传世，亦以寄吾哀思云尔。”
她没有被人忘记。她的诗，被收录在《国朝闺秀正始集》里，被记载在《全清诗》里，被后人铭记。那些厚厚的、厚厚的、积满了灰尘的旧书里，有她的名字。不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在那些密密麻麻的文字中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。
她在《南湖旧隐词》中写过这样一句：“旧日诗筒，而今笔砚，都是离愁。”
那是她一生中写得最疼的一句。她的离愁，不是写在纸上，是刻在骨头上的。刻了一辈子，刻到骨头都酥了，刻到骨髓都干了，可那些字还在。她死了，字还在。她的离愁，比她的人活得久。
江南的雨，从来不肯痛快地下。可她的诗，下得痛快。下在她的南湖旧隐里，下在她的南楼吟稿中，下在每一个读她诗的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。
她在《南楼吟稿》中写过这样一句：“百年那得更百年，今日还须爱今日。”
她活了一百年，可她没有爱过一百年。她只爱了几十年，剩下的几十年，都是在回忆里过的。回忆不是爱，是爱的灰烬。灰烬是冷的，是轻的，是风一吹就散的。可她的灰烬，没有散。被那场雨打湿了，粘在纸上，粘在字里，粘在每一个读她诗的人心里。雨声未歇，花魂未远。