第537章那遍橘红色的天空

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一句很轻的话，轻到像是说给自己听的。
    “排长，我想参加明年的比武。”
    王飞看着他。小周的目光没有躲。那里面有一样东西，不是亮，是烫，是那种刚从火里拿出来的、还冒着烟的、没人敢碰的烫。
    “去练。”王飞说。
    小周点了点头，转身走了。走了几步，又回过头来，好像想说点什么，嘴唇动了动，又什么都没说，转过身走了。他的背影在晨光里拉出一道长长的影子，影子在地上晃啊晃的，像一条河，像一条不知道流向哪里但一直在流的、不会断的、不会停的河。
    三连那个新兵也走了。他走得很慢，一瘸一拐的，手上的绷带松了，掉下来一截，拖在身后，像一条白色的、细细的、快要断了的尾巴。他没捡起来，就那么拖着，拖在地上，拖在煤渣跑道上，拖在那条他今天早上不知道跑了多少圈的路上。
    王飞一个人站在操场上。太阳还没出来，但天已经亮了，亮得很彻底，亮得没有一点阴影，亮得所有的东西都清清楚楚的，包括那个一直在他腰上的、从去年到今年、从那里到这里的、以为藏得住其实谁都看得见的疼。
    他站在那里，站了很久。久到太阳从东边升起来了，久到操场上的人多起来了，久到有人喊他吃饭了他才动了。但他没有去吃饭。他走到单杠下面，伸手握住了那根铁杠子。铁是凉的，但凉不过他口袋里那张处方笺上的字。那些字是凉凉的，凉得像医院走廊里的空气，凉得像检查床上的皮革，凉得像一个人躺在那里，等着一个不知道能不能等到的结果，等着一个知道了也没用的答案。
    他握紧铁杠，把自己拉了上去。
    一下。
    两下。
    三下。
    腰在疼。没管。
    四下。
    五下。
    留下。
    疼就疼吧。
    七下。
    八下。
    九下。
    他拉到了十五下才松手。落下来的时候，脚落在地上，落得很稳，很实，像一棵扎了根的树。他松开铁杠，手心里全是汗，铁杠上留下了两个湿湿的手印，手印在晨光里慢慢地变淡，慢慢地消失，像一个从来没有人握过的、干干净净的、等着下一双手握上去的起点。
    远处有人在喊口令，洪亮亮的，脆生生的，能把人的耳朵叫醒，能把人的血叫热，能把人从昨晚的梦里叫出来，叫到今天的太阳下面，叫到这个地方，叫到这个让他疼过、恨过、怕过、哭过、想走又没走、想留又不知道怎么留的、叫做部队的地方。
    王飞把手插进口袋里。那两张纸还在。
    他把它们掏出来，站在晨光里，把它们打开。地图打开了，三十七个名字安安静静地躺在纸上，安安静静的，像三十七个人坐在那里看着他。处方笺打开了，那行字清清楚楚的——“休息，勿过劳”。
    他把两张纸并排放在膝盖上，看了很久。
    然后他折起了处方笺，把它揣回口袋。那张地图他留在了膝盖上，展着，平铺着，像一个摊开了就不会再折起来的、打开了就不会再合上的、展开了就不会再缩回去的东西。
    三十七双眼睛在晨光里看着他。
    他看了回去。
    一个对一个地看。一个接一个地看。每一个都看了。
    太阳终于跳出来了。橘红色的，圆滚滚的，像一只被谁从地平线下推上来的、滚烫滚烫的轮子。光铺在操场上，铺在跑道上，铺在单杠上，铺在那棵老杨树上，铺在那条拖着绷带跑了不知道多少圈的路上，铺在他膝盖上那张写着三十七个名字的地图上。
    操场上的口号声更响了。

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第537章 那遍橘红色的天空

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