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不敲门，都是直接推门进来，或者在院门口喊一嗓子。敲门的，多半是外人。
“嫂子，我是王飞的战友，姓刘，从南边来的。”
院子里安静了一会儿。安静得很不正常，像是整个院子忽然屏住了呼吸。晨光听见灶房里锅盖响了一下，又盖上了。然后是脚步声，不快不慢，从灶房走到院门口。
门开了。
丽媚站在门口，围裙上还沾着面粉，手指上也有面粉，白花花的。她看了那人一眼，脸上的表情变了变——不是惊讶，不是慌张，而是一种更复杂的东西，像是早就知道会有这么一天，只是在等这一刻的到来。那种表情只持续了一秒钟，然后就恢复了平静，像一盆水被搅浑之后又重新沉淀下来，清澈见底，什么也看不出来。
“进来吧。”丽媚说，侧身让开门口，“王飞在后面。”
那人跨过门槛，在鞋垫上蹭了蹭脚上的泥，才往里走。丽媚看了晨光一眼，嘴唇动了一下，想说什么，又咽回去了，转身跟在那人后面。
晨光领着那人穿过院子，走到后院。
后院比前院小，种了一小块菜地，青菜、蒜苗、小葱，挤挤挨挨地长着，绿油油的。王飞正蹲在菜地里拔草，动作很慢，先把草连根拔起来，抖掉土，扔到旁边的竹篮里。他听见脚步声抬起头，看见那人，手上的动作停住了。
那半截草根还攥在他手心里，土从指缝里簌簌地往下掉。
“老刘？”王飞站起来，拍了拍膝盖上的土，动作很慢，像是膝盖有点疼，“你怎么来了？”
那人站在菜地边上，没往前走。他站在一条垄沟的边上，一只脚踩在垄上，一只脚踩在沟里，姿势很别扭，但他没有调整。他看了看王飞，又看了看四周——看了看那小块菜地，看了看墙角的扫帚，看了看晾衣绳上挂着的那件洗得发白的军装。
他的嘴巴张了张，又闭上了。喉结上下滚动了一下，像是有很多话堵在嗓子眼里，挤不出来。
王飞脸上的笑容一点一点收回去。那个笑容本来就不大，只是嘴角微微翘起来，眼睛稍微亮了一下。现在那点光灭了，嘴角掉下来，整张脸变得像一块石头，硬邦邦的，什么表情都没有。
“进屋说。”王飞说。
三个人进了堂屋。晨光跟在最后面，刚要迈过门槛，丽媚伸手拦住了他。她的手横在他胸前，像一根栏杆，不高不矮，正好挡住他的路。
“你在外面等着。”丽媚说。
“我想听。”
“大人说话，小孩子别听。”丽媚的声音不大，但语气很坚定，没有商量的余地。晨光看了她一眼，又看了看堂屋里面，王飞和那个姓刘的已经坐下了。他只好退出来，蹲在堂屋门口，把耳朵贴在门板上。
听不清楚。
门板是松木的，不厚，但声音传过来就变了样，模模糊糊的，像是隔了一层水。晨光只能隐隐约约听到几个词，断断续续的，像风吹过来的碎片，抓不住，也拼不完整。
“……上级的命令……”
“……名单上有他……”
“……不是你的错……”
然后是一段很长的沉默。长到晨光以为堂屋里的人已经走了，或者已经睡着了。他把耳朵贴得更紧了一些，门板凉凉的，硌得耳廓发疼。他听见了呼吸声，很重很沉的呼吸声，一下一下的，像一头受伤的牛在喘气。
晨光忍不住了。他站起来，蹑手蹑脚地走到堂屋的窗户底下。窗户是木格窗，糊了白纸，但纸有好几个窟窿，是从前他和王飞用指头戳的——王飞说糊了纸太闷，戳几个洞透透气。晨光把眼睛凑到其中一个窟窿上，往里看。
王飞坐在桌边，两只手搁在桌子上，十指交叉，指节发白。他的脊背挺得笔直，坐姿和在部队上一样，但晨光注意到，他的肩膀是塌下去的，像是有什么很重的东西压在上面。那个姓刘的坐在他对面，面前的茶一口没动，花生米也一颗没吃。两个人都没有说话，就那么坐着，像两尊泥塑。
桌上放着那个黑色的皮包，拉链拉开了一半。
然后晨光看见王飞哭了。
没有声音，没有表情。眼泪就那么从眼眶里滚出来，顺着脸颊往下淌，一滴一滴砸在桌面上。王飞没有擦，甚至没有动，就那么坐着，眼睛盯着桌面上的某个地方，像是要把那个地方看穿。眼泪流过他的脸，流过那些被太阳晒出来的皱纹，流过那道下巴上的旧疤痕，流到嘴角，他没有舔，也没有擦，就让它们那么流着。
姓刘的站起来。他的动作很慢，好像腿上绑了沙袋，每一步都很沉。他走到王飞身边，把手放在王飞的肩膀上，用力按了按。
“老王，”他的声音很低，但晨光在窗户外面听得清清楚楚，“你已经尽力了。我们都看在眼里。”
王飞摇了摇头。那个动作很小，几乎看不出来，如果不是他的肩膀在抖，晨光几乎以为他没有动。但晨光看见了。他看见王飞整个人都在抖，不是那种剧烈的、明显的颤抖，而是那种很轻很轻的、从骨头缝里渗出来的颤抖，像秋天的树叶，风不吹也在抖。
王飞说了什么。声音太小了，晨光听不见，只能看见他的嘴唇在动。姓刘的弯下腰，把耳朵凑到王飞嘴边，听了一会儿，然后直起身，用力地点了点头。
“我会转告他家，”姓刘的说，“你放心。”
王飞又摇了摇头。这次摇的幅度大了一些，像是在否定什么。他抬起头，看着姓刘的，眼睛红红的，眼白上全是血丝。他的嘴巴又动了动，这次声音大了一些，晨光听见了几个字。
“……我自己去。”
姓刘的看着他，沉默了很久。然后他说：“好。”
姓刘的走了。
丽媚送他到院门口。晨光跟在后面，远远地看着。姓刘的在院门口站了一下，转过身，从口袋里掏出一样东西递给丽媚。是一个信封，鼓鼓囊囊的，没有封口，能看到里面装着一沓纸。丽媚没有接，姓刘的就把它放在门槛上，退后一步，向丽媚敬了一个礼。
那个礼敬得很标准，手抬起来的时候带着风，啪的一声，干脆利落。丽媚看了他一眼，没有说话，也没有回礼。她只是站在那里，两只手垂在身体两侧，一动不动，像一棵树。
姓刘的转身走了。这一次他走得很快，皮鞋踩在泥地上，咯吱咯吱的，脚步声越来越远，越来越小，最后消失在大路的方向。
丽媚弯腰拿起那个信封，没有看里面是什么，就那么捏在手里，走进了院子。她从晨光身边经过的时候，晨光看见她的脸色发白，不是那种没有血色的白，而是一种紧绷的、用力的白，像一张拉满了的弓。
她走到堂屋门口，站住了。她看了看手里的信封，又看了看坐在里面的王飞，犹豫了一下，把信封放在门槛上——不是随便放，而是端端正正地放着，四个角和门槛对齐，像摆放一件很重要的东西。然后她转身进了灶房。
灶房的门帘落下来，挡住了里面的光。
王飞在堂屋里坐了一下午，一动不动。
太阳从东边挪到了西边，光线从明晃晃变成了金灿灿，又变成了灰蒙蒙。堂屋里的光线越来越暗，暗到只能看见王飞的一个轮廓，一个黑黑的、凝固的剪影，嵌在门框里面，像一幅画。
枣树上的麻雀叽叽喳喳叫了一阵，然后在暮色中安静了。隔壁李婶家的鸡叫了一阵，也安静了。远处有人喊孩子回家吃饭，喊了几声，声音渐渐远了，没了。村子里该响的声音都响过了，慢慢沉入了夜晚，沉入了一种又深又厚的寂静。
晨光蹲在灶房门口，手里捏着那个从枣树下抠出来的小石头——他后来又找了一块差不多的，和原来那颗石子放在一起，一大一小，像父子俩。他已经捏了很久了，石头上全是他的汗，滑溜溜的。他的肚子咕噜咕噜叫了两声，他没有理会，继续蹲着。
丽媚在灶台前坐着。
灶膛里的火早就灭了，锅里的水也凉了。她没有点灯，就那么坐在黑暗里，两只手放在膝盖上，手心里攥着那个信封。信封被她攥皱了，边角卷起来，但她没有打开过。她只是攥着它，像攥着一样很珍贵又很可怕的东西，不敢松手，也不敢看。
天彻底黑下来之后，王飞从堂屋里走出来。
他的脚步很轻，轻得几乎没有声音。晨光抬起头，看见一个黑影从堂屋门口移出来，移到院子里，在月光下渐渐显出了形状——宽宽的肩膀，直直的脊背，走路的时候左肩比右肩低一点点，那是老伤，在部腿上落下的。
他走到灶房门口，看了看蹲在地上的晨光，又看了看坐在黑暗里的丽媚。他站了一会儿，没有进灶房，也没有说话，转身走到院子里，拿起靠在墙角的扫帚，开始扫地。
月光底下，扫帚划过地面的声音清清楚楚。
刷，刷，刷。
一下一下的，不快不慢，像脉搏在跳，像钟摆在走。王飞从院子的一个角落开始，扫成一个圆圈，然后一圈一圈往外扩。他扫得很慢，每一扫帚都拉得很长，从左边拉到右边，从右边拉到左边，像是要把整个院子都扫进扫帚里。
晨光站起来，走到王飞身后。
月光把王飞的影子拉得很长很长，从院子中间一直延伸到院门口。晨光站在那个影子里，觉得自己的影子被爸爸的影子盖住了，看不见了，但他不觉得害怕，反而觉得很安全，像是被什么很大的东西包裹着，密不透风。
“爸。”
王飞没有停。扫帚继续在地面上画着圆圈，刷，刷，刷。
“爸。”晨光又叫了一声，声音大了一些。
扫帚停下来。王飞转过身，蹲下来，和晨光平视。月光照在他脸上，照得清清楚楚——眼睛是红的，但已经干了，脸上没有泪痕，干干净净的，像是被水洗过一样。他的表情很平静，平静得不像是一个刚哭过的人，更像是一个已经把该流的泪都流完了的人，心里空荡荡的，什么都没有了。
“那个新兵，”晨光说，“就是李小军，他是不是跟你一样的？”
王飞看着他。月光在晨光的眼睛里照出了两个小小的、亮亮的圆点。
“什么一样的？”王飞问。
“一样的……”晨光想了想，不知道该怎么表达，“一样的，就是，他也是一个人，也有爸爸，也有妈妈，也有一个院子，院子里也有一棵枣树。”
王飞没有回答。他低下头，看着地面上的月光，月光白花花的，铺了一地，像一层薄薄的霜。
“他叫什么名字？”晨光又问。
“你问过了。”王飞的声音很轻。
“我怕忘了。再说一遍。”
王飞沉默了很久。久到晨光以为他忘了。然后他听见王飞说了一个名字，声音很轻很轻，轻得像是怕惊动什么，又像是怕这个名字太重了，说大声了会砸到地上。
“李小军。”
晨光把这个名字在心里又默念了三遍。李小军。李小军。李小军。加上前面的三遍，一共六遍了。他觉得还不够，又念了三遍，一共九遍。九遍够了，九是最大的数字，念九遍就不会忘了。
他从口袋里掏出那两颗石子，一大一小，在手掌心里滚了滚，然后把小的那颗递给王飞。
“这个给你。”
“给我干什么？”王飞看着那颗石子，没有接。
“你拿去，放在李小军那里。”晨光说，“你不是说要去他家吗？你去了就把这个给他。大的那个我留着，小的这个给他。这样我和他就算是认识了。”
王飞看着那颗石子，看了很久。那只是一颗普普通通的石子，灰白色的，圆溜溜的，是晨光从河滩上捡回来的，不知道揣在口袋里多久了，磨得光光滑滑的，在月光下泛着微微的光。
他伸出手，把石子接过去，攥在手心里。他的手很大，石子很小，攥住了就看不见了，像是被他的手吞掉了一样。
“好。”王飞说，“我带给他。”
那天晚上，王飞在枣树下挖了一个坑。
他蹲在那里，用一把小铲子一下一下地挖，挖得不深不浅，刚好能放进一只手。晨光蹲在旁边看着，月光把两个人的影子拉得长长的，叠在一起，像一个歪歪扭扭的“人”字。
王飞从口袋里掏出那枚弹壳——不是晨光还给他的那一枚，而是一枚新的，更亮，更沉，弹壳底部刻着几个小字，晨光不认识。王飞把弹壳放进坑里，扶正了，然后把晨光给他的那颗小石子也放进去，挨着弹壳，一边一个，像两个人并排站着。
他盖上土，用手把土拍实，又浇了一瓢水。水渗进土里，发出咕嘟咕嘟的声音，像是在下面有什么东西在喝。
“种下去了。”王飞说，像是在对晨光说，又像是在对自己说。
“能长出来吗？”晨光问。
王飞没有回答。他蹲在枣树下，一只手撑着地面，另一只手按着埋弹壳的地方，按了很久很久，像是要把手心里的温度传到地底下去，传到那枚弹壳上，传到那颗石子上，传到那个叫李小军的人那里。