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平静的日子像灯城上空永远流不走的铅灰色云层，一天一天，缓慢而凝滞。
柳林每天清晨在阁楼练剑，每天白天在角落擦碗，每天晚上和阿苔对坐喝茶。红药隔三差五来，带着她那只永远装不满的酒壶。黑衣男子偶尔跟在后面，抱着那把失而复得的刀，一坐就是一整天。
瘦子的嘴皮子越发利索，已经能同时跟三桌客人吹牛而不串词。胖子的水烧得越来越稳，客人点单，他添柴，水温永远恰到好处。
石十八的机关鸟还是没修好，但它已经不着急了。它说，修不好就慢慢修，反正有的是时间。
归途酒馆的生意不咸不淡，刚好够四个人糊口，偶尔还能存下几枚磨损的铜板。
看起来，一切都在变好。
但柳林知道，这只是假象。
那天夜里，他再次从噩梦中惊醒。
梦里不是天魔，不是神国废墟，不是青衣少年化作飞灰的背影。
梦里是九十九方大千世界。
那些世界在他体内沉睡，像婴儿蜷缩在母腹。他能感知到它们——山川在龟裂，江海在干涸，生灵在废墟间游荡，如同孤魂野鬼。
他听见无数声音在呼唤他。
神尊。
神尊。
您在哪里。
您不要我们了吗。
柳林睁开眼睛。
阁楼的天花板压得很低，灯城永不熄灭的暖光从窗缝透进来，落在他苍白的指节上。
他躺了很久。
然后他坐起身，披上外衣，下楼。
酒馆里空无一人。阿苔在楼上睡了，瘦子和胖子打着此起彼伏的鼾。灶膛里的余烬还亮着一点暗红，像垂死的眼睛。
柳林坐在靠窗的位置。
他看着窗外那片暖黄的灯火。
很久很久。
他忽然开口。
“我养过很多种族。”
声音很轻，像自言自语。
“不是用神力强行捏合的那种。是一个一个，从诞生到成长，看着它们学会说话，学会用火，学会敬畏神明。”
他顿了顿。
“最久的那一支，跟了我两万三千年。它们叫我父神。”
他的声音没有起伏。
“天魔来的时候，它们挡在最前面。没有神格，没有法则，只有血肉之躯。”
“一个也没有逃。”
窗外的灯火摇曳了一下。
柳林低下头。
他看着自己的手。
虎口那道淡白的印痕还在，像一道永远无法愈合的旧伤。
“我没有保护好它们。”
他说。
“一个也没有。”
寂静。
灯城的风从门缝钻进来，带着域外特有的冰冷。
很久很久。
身后响起脚步声。
阿苔站在楼梯口。
她没有问他在跟谁说话，也没有问他为什么不睡。
她只是走过来，在他对面坐下。
然后她开口。
“你想重建它们。”
不是疑问，是陈述。
柳林沉默了片刻。
“想。”
他说。
“但做不到。”
阿苔看着他。
柳林说：“我现在的神力，连一柄完整的剑气都维持不住一炷香。拿什么造物？”
阿苔没有说话。
柳林继续说：“就算勉强造出来，也是残缺的、畸形的、活不过三天的怪物。”
他顿了顿。
“我救不了它们。”
阿苔依然没有说话。
她只是看着他。
很久很久。
她才轻轻开口。
“你试过了吗。”
柳林一愣。
阿苔说：“你说做不到，但你没有说试过了。”
柳林沉默。
阿苔看着他。
“你怕。”
她说。
不是疑问，是陈述。
柳林没有说话。
阿苔说：“你怕造出来的东西活不长，怕它们痛苦，怕它们恨你。”
她顿了顿。
“更怕它们让你想起来那些已经死了的。”
柳林看着她。
阿苔的眼睛很平静，平静得像那片干涸的河床。
她轻声说：
“我懂。”
柳林没有说话。
他只是坐在那里，听着窗外灯火燃烧的细微噼啪声。
很久很久。
他忽然开口。
“明天。”
他说。
“我试试。”
柳林开始尝试血肉锻造术的第一天，失败了。
他把自己关在阁楼，从日出待到日落，出来的时候脸色苍白如纸，掌心多了三道深可见骨的裂口。
阿苔没有说话。
她只是撕下自己袖口的一块布，一圈一圈缠上他的手掌。
柳林低头看着她包扎。
她的动作很轻，很慢，像怕弄疼他。
“第一次。”
他说。
“总会失败。”
阿苔打好最后一个结，把布头塞进他掌心。
“嗯。”
她没有问他造出了什么，也没有问那三道裂口是怎么来的。
她只是站起身。
“明天还试吗。”
柳林说。
“试。”
第二天，他又失败了。
这一次他从阁楼出来时浑身是血，衣襟都被染透。瘦子吓得碗都摔了，胖子愣在原地忘了关灶门。
阿苔走过去。
她扶住他摇摇欲坠的身体。
“伤到哪里。”
柳林摇头。
“不是我的血。”
他摊开手。
掌心里躺着一团拳头大小的肉泥。
那肉泥呈不正常的灰白色，边缘泛着腐肉般的青黑，还在微微蠕动。它没有五官，没有四肢，甚至没有一个完整的形状，只是一团不断抽搐的、像极了垂死挣扎的肉块。
阿苔低头看着这团肉泥。
她没有嫌恶，也没有恐惧。
她只是问：
“它有意识吗。”
柳林沉默了片刻。
“有。”
他说。
“它在疼。”
阿苔没有说话。
她伸出手，轻轻覆在那团肉泥上方。
她的掌心没有触碰它，只是悬停在那里。
那团肉泥忽然停止了抽搐。
它安静下来。
柳林看着她。
阿苔说：“它知道有人陪着。”
她顿了顿。
“就不那么疼了。”
柳林看着她。
很久很久。
他忽然说：
“阿苔。”
“嗯。”
“你是个很好的人。”
阿苔没有抬头。
她只是继续悬着手掌，像在安抚一个看不见的孩子。
“不是好人。”
她说。
“是等过人的人。”
那团肉泥在她掌心下安静地躺着。
它没有再抽搐。
但它也没有活过第二天凌晨。
柳林在黎明前醒来。
他下楼，推开阁楼的窗，看见那团肉泥已经彻底失去了生机，灰白的表面浮现出大片大片尸斑般的暗色纹路。
它死了。
柳林托着这团冰冷的、再也不会蠕动的肉泥。
他没有说话。
他只是把它包在一块干净的麻布里，走到后院，在那棵被他刺穿了千百剑的枯树下，挖了一个坑。
他把麻布包放进去。
覆上土。
土很干，压下去发出细碎的沙沙声。
柳林蹲在坑边。
他没有起身。
他想起很久很久以前，他第一次造物成功的那天。
那是他证道主神后的第三千年。
他用了整整一百年时间，从一块最原始的血肉开始，一点一点雕琢、淬炼、注入法则。
那个种族诞生的那天，第一个诞生的个体跪在他面前，用稚嫩的生涩的语言叫他：
父神。
那个个体活了很久。
两万三千年。
天魔来袭的时候，它已经是那个种族最年迈的长者，须发皆白，步履蹒跚。
但它握着兵器，站在最前面。
它的尸体和其他族人堆叠在一起，像一座小山。
柳林没有找到它。
他只找到它生前用过的那把刀，已经断成三截，插在焦黑的泥土里。
柳林蹲在枯树边。
很久很久。
他站起身。
走回酒馆。
阿苔站在门口。
她看着他。
他看着她。
他说：
“我再试一次。”
柳林开始尝试血肉锻造术的第十天。
他已经失败了九次。
阁楼的地板上堆满了废料——有的像肉瘤，有的像残肢，有的甚至长出了半张脸，但眼睛是瞎的，嘴巴是歪的，只会发出含混的、痛苦的呜咽。
每一团废料都在几个时辰内死去。
柳林把它们的尸体一具一具埋在那棵枯树下。
枯树没有发芽。
但树干上那道被他剑气贯穿的剑痕，似乎比之前宽了一线。
红药来的时候，柳林正蹲在后院洗手。
瓦盆里的水被血染成淡红，他一遍一遍搓着指缝里干涸的血痂，怎么也搓不干净。
红药靠在门框上。
她没有问他这几天在忙什么——阿苔没有说，瘦子和胖子也守口如瓶。
但她看见了阁楼紧闭的门。
看见柳林越来越苍白的脸色。
看见他掌心里那些新旧交叠的伤口。
她晃了晃手里的酒壶。
壶是空的。
她问：
“你养过东西吗。”
柳林没有抬头。
“养过。”
红药说：“我养过一只鸟。”
柳林依然没有抬头。
红药继续说：“不是灵禽，就是凡鸟。灰扑扑的，翅膀上有一道白纹。”
她顿了顿。
“是我八岁那年捡的。从窝里掉下来，腿摔断了，趴在地上等死。”
柳林停下了搓洗的动作。
红药说：“我把它捧回去，用布条把腿缠好，每天捉虫喂它。”
“它活了。”
她的声音很轻。
“活了三年。”
“第三年冬天，它死了。”
柳林抬起头。
红药看着他。
她说：“我哭了很久。”
“后来我爹说，鸟只能活那么久。它不是被你养死的，它只是活到了该活的岁数。”
她顿了顿。
“但你养它的那三年，它活得很好。”
柳林没有说话。
红药把空酒壶放在他身边的石阶上。
她说：
“你养的那些东西，虽然只活了一夜。”
“但那一夜有人陪着它，它就不算白活。”
她转身。
走回酒馆。
柳林低下头。
他看着瓦盆里那汪淡红的水。
很久很久。
他把手从水里抽出来。
站起身。
走回阁楼。
第十一次尝试。
柳林没有急着动手。
他盘腿坐在阁楼中央，闭上眼睛。
意识沉入丹田。
那方大千世界依然沉睡着，像一头疲惫的巨兽，蜷缩在虚无深处。
他不忍心惊醒它。
但他需要借一点东西。
不是本源。
是记忆。
他伸出手，虚虚探入那片沉睡的星海。
指尖触碰到无数细碎的光点——那是两万三千年间，他和那个种族相处的每一瞬。
第一次诞生的个体跪在他面前，叫他父神。
它学会说第一句话，磕磕巴巴，把父神叫成“呼神”。
它学会用火，兴奋得手舞足蹈，差点把自己的尾巴点着。
它第一次上战场，回来时浑身是伤，却骄傲地举着敌人的头颅。
它老了，须发皆白，步履蹒跚，但依然每天清晨来神殿向他请安。
它战死的前一夜，独自跪在神殿里，没有祈求他庇佑，只说了一句话：
父神，我们不怕死。
怕的是您一个人。
柳林睁开眼睛。
掌心多了一团淡金色的光。
那不是神力。
那是记忆。
他把这团光轻轻放进面前那团新生的血肉里。
血肉开始蠕动。
不是之前那种痛苦的、痉挛的抽搐。
是一种缓慢的、沉稳的、像胎儿在母腹中伸展肢体的蠕动。