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湖州市大学生城后身，有一片闹中取静的地方。
这里不像市中心那样车水马龙，也不像老城区那样拥挤逼仄，几排灰砖青瓦的四合院错落有致地分布在小巷两侧，院墙外种着几棵老槐树，树冠浓密，遮住了大半条巷子的天空。
方定远的家就在其中一座四合院里。
夜色已经完全落下来了，院子里亮着一盏不算太亮的灯，光线柔和地洒在青石板地面上。
院子不大，但收拾得很干净，靠墙的地方摆着几盆绿植，中间有一架葡萄藤，藤蔓顺着竹架子爬得满满当当，一串串青紫相间的葡萄垂下来，在灯光下泛着淡淡的光泽。
方定远就坐在葡萄树下的藤椅上。
他面前的石桌上放着一杯茶，茶叶已经泡开了，沉在杯底，水面上漂着几片细碎的茶叶沫子，显然已经放了好一会儿没怎么动过。
旁边搁着一包烟和一个烟灰缸，烟灰缸里已经积了四五个烟头，有的还带着一点点余温，细细的烟雾若有若无地飘散在夜风里。
他又点了一支烟。打火机的火苗在夜色中跳了一下，映亮了他半张脸——眉头微蹙，眼角的细纹比白天更深了一些，嘴唇微微抿着，下颌线条绷得很紧。
他吸了一口，烟雾从鼻腔里缓缓喷出来，在灯光下散成一团朦胧的雾，很快被夜风吹散。
神情是低落的，那种低落不是痛哭流涕式的悲伤，而是一种沉甸甸的、闷在胸口化不开的落寞。
他望着葡萄架上垂下来的藤须，目光有些发直，脑子里反复转着白天的事。
市委书记梁文说的那些话，他自己说的那些话，一遍一遍地在脑海里回放。
他知道这事翻篇了，不能再想了，可越是不让自己想，那些念头就越像藤蔓一样缠上来。
他的年龄不小了，在这个位子上再耗几年，如果这次进不了常委，后面机会只会越来越渺茫。
他不是没有能力，不是没有成绩，可有些事情从来就不只是能力和成绩就能决定的。
他想到了自己这些年走过的路，从一个普通科员一步步走到今天，每一步都不容易，可到了最关键的一步，偏偏就差了那么一点。
就那么一点。
他苦笑了一下，把烟灰弹进烟灰缸里。
身后传来轻微的脚步声。
他的妻子于诗楠从屋里走了出来，手里端着一碗切好的西瓜，放在石桌上，然后在他旁边的藤椅上坐了下来。
她没有立刻说话，而是安静地看了他几秒，目光温柔而心疼。
于诗楠今年三十七八岁的模样，保养得不错，但眼角已经有了细纹，头发随意地挽在脑后，穿着一件家常的棉布裙子。
她跟方定远结婚十几年了，太了解这个男人了——他不是一个轻易会把情绪写在脸上的人，但此刻他坐在这里一根接一根地抽烟，茶凉了也不喝一口，她就知道，事情不小。
“老公，怎么了？”
她轻声问，声音不大，像是怕惊动什么似的。
方定远叹了口气，把烟掐灭在烟灰缸里，身体往藤椅靠背上沉了沉，声音有些发哑：“这次进场又失败了。”
他说得很平静，但“又”字出卖了他——这已经不是第一次了。
于诗楠听出了那个“又”字里面包含的所有东西：“不甘、无奈、疲惫，还有一点隐隐的委屈。”
她的心猛地揪了一下，伸手过去握住他的手。
方定远的手有些凉，指节分明，手背上青筋微微凸起。
“老公，没事的。”
于诗楠握紧了他的手，声音轻柔但坚定，“顺其自然就好，我们过好自己的日子就算了。”
她不是一个会说大道理的女人，但她知道，在这个时候，任何关于“以后还有机会”的安慰都是苍白的，不如一句“过好自己的日子”来得实在。
方定远转过头看了她一眼，嘴角勉强扯出一个笑，算是回应。
他知道妻子是在安慰他，也知道她说得有道理——日子终究是要过的，不管能不能进常委，明天太阳照样会升起来。
可道理是道理，情绪是情绪，两者之间隔着一道很难跨过去的坎。
他沉默了一会儿，忽然想起什么，问了一句：“母亲怎么样了？”
于诗楠见他主动转移了话题，心里松了一口气，语气也轻快了一些：“没事的，基本好了。”
前两天老太太犯了头晕的老毛病，静养了几天，看上去精神已经恢复了不少。
话音刚落，屋子门口传来一阵脚步声和说话声。
一个八九岁大的男孩子蹦蹦跳跳地从屋里跑了出来，正是他们的儿子方正康。
小家伙穿着一身蓝色的睡衣，头发乱糟糟的，眼睛亮晶晶的，一脸兴奋的样子。他后面跟着一位六十多岁的妇女，正是方定远的母亲方雪。
方雪穿着一件素色的衬衫，头发花白但梳得整整齐齐，面色比前几天好了不少，走路也稳当了，只是脚步还稍微有些慢。
方正康跑到方定远跟前，仰着脸，声音清脆响亮：“爸爸，太太下地了，不迷糊了！”
小家伙把“太太”叫得格外亲热，一边说一边伸手指着后面走过来的方雪，脸上的表情像是在报告一个天大的好消息。
方定远看着儿子天真烂漫的样子，心里那股沉闷的情绪被冲淡了一些。
他伸手摸了摸儿子的脑袋，头发软软的，还带着沐浴露的香味。
然后他抬起头看向自己的母亲，目光里多了一层关切和愧疚，母亲生病这几天，他正赶上进常考核的关键时期，前前后后忙得脚不沾地，几乎很少陪伴。
“妈，你没事了就好。”
方定远说，声音温和了许多，顿了一顿，又补了一句，“我就是工作上有点烦心事，没事的，明天就好了。”
他说“明天就好了”的时候，语气轻飘飘的，像是在对母亲说，也像是在对自己说。
方雪走到儿子身边，在另一张藤椅上慢慢坐下来。
她看了儿子一眼，那双经历过几十年风雨的眼睛虽然已经有些浑浊，但看人的时候依然带着一种笃定的锐利。
她没有急着追问，而是安静地坐了一会儿，像是在观察儿子的状态。
院子里安静了几秒。